住，让水顺着毛滴回缸里。滴了三四下，毛干了点，不再垂，翘着。他把它轻轻放在调色盘边缘的空白处——和那一排颜色并排，像新挤出来的一笔。
做完这些，他转过身，面对袁茂峰。
袁茂峰站在窗台和画架之间，背微驼，手插在裤兜。小宇看向他，先是指画，再指自己心口，点了两下，很重。然后双手合十，贴左脸，歪头——梦。
但这次，他做完“梦”，手没放下。右手单独出来，张开，掌心朝自己，再朝画，划了一个大圆，像把整个画室都圈进去。最后，手指向袁茂峰。
不是“你”，是“我们”。
袁茂峰看着他。看着那张还沾着一点黄印的脸，看着他眼睛里那点比刚才更实在的光。光里没有昨天的水，是干的，像晒透的土。他喉结又动了动，这次没忍住，手从兜里拿出来，抬到胸前，慢慢打：
——看见了。
不是“我看见画”，是“看见你”。手语里“见”是手指在眼前划开，像掀帘子。他划得很慢，帘子掀到一半，停了停，再完全拉开。
小宇笑了。
这次是嘴角的。很浅，一边高一边低，像花盘歪的那个角度。笑完，他转身回去，重新拿笔。这次是勾线笔，最细的那支，狼毫，尖得像针。
他蘸了赭石，不加水，直接点在圆的最中心。
点下去，不转，只压。颜料堆起来，成一个小疙瘩，暗红里带棕，像结的血痂。点完，笔提起，那疙瘩顶端留着一个小尖，朝窗的方向翘。
他退后，端详。
阳光正好移到那个尖上，照出一点反光——不是金，是玻璃碎渣那种冷亮。小宇的眼睛里也亮了一下，和那个反光对上。他抬起左手，用拇指和食指比了一个圈，凑到眼前，透过圈看画，像取景。圈里的圆被框住，像镜头里的瞳孔，被放大，又锁死。
窗外有响动。
很轻，是木头的“咯”，像有人用指甲叩窗棂。一下，停，又一下。
两人都没转头。但小宇的脊骨明显绷直了。袁茂峰的视线从画滑到窗台——那株向日葵最外层的枯瓣，有一片在轻轻抖。不是风，风是往里吹的，那片是往外弹，像被什么从后面顶了一下。
顶完，它静止了。
但花盘底下，茎和盆土交界的地方，土松了米粒大的一点，拱起来，又落回去。像有东西在底下翻了个身。
袁茂峰走过去，手在窗沿上撑了一下。木头发烫。他没碰花，只看着那片
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