松过的土。土是黑的，潮，表面有一道极细的裂纹，从斗边缝里渗出来的一缕香灰，正巧落在裂纹上，白，刺眼。
他回头看画。
画布上，那个赭石堆的小尖，不知何时，已经不再朝正上，微微偏了一点——偏向窗。
和花盘，同一个方向。
小宇又洗笔。这次是故意多搅了几下。水哗啦响，黑胎毛被搅散，沉下去，又浮起，黏在缸壁和笔杆之间，像几根没洗干净的脏线头。他洗得很认真，把每根毛都捋顺，再提起来，甩三下，水珠呈弧线飞出去，有几滴打在地板缝里，渗进去，不见了。
地板缝是黑的。缝里塞着陈年灰，还有半粒去年的葵花籽壳，空的。水打上去，壳软了一秒，又挺住。
小宇把笔搁回架子上，转身，在画凳上坐下。坐得端正，手放在膝盖上，像上课。他看着画，画也看着他。中间隔着三米空气，空气里有油味、水味、土味，还有一点极淡的、像生瓜子仁被咬开时的青生味。
他忽然抬起右手，不是打手语，是把手掌平摊，慢慢翻过来，看掌心。
掌心中央，那道被颜料和指纹混出来的印子，已经干了一点，发暗，黄里带赭。纹路被填平了，像盖了个章。他拇指蹭了蹭，没掉。再用力，蹭下一层薄皮，底下是新肉，粉的。
他盯着那点粉，看了很久。然后把手举到眼前，对着光。光透不过掌心，但透进那圈干掉的黄边里，边变成半透明，像琉璃。
他嘴角又动了动。这次没压住，笑意从左边漫出来一点，眼睛也弯得更开。弯眼里，映着画，映着光，映着窗台——
窗台上，那株向日葵最底下一片好叶子，主脉旁边，分出一根极细的、金中带青的新脉。新脉上，停着一只很小的、灰扑扑的虫。虫没动，像粘在上面。
而画里，圆的最外缘，有一笔柠檬黄扫出去的飞白，刚好在那个“底下”的位置，也停着一点更亮的、像虫的墨点。
袁茂峰走回画架旁，没看画，看小宇的脚。
布鞋，旧的，前头磨得发白。右脚鞋尖边，地板上有一小片湿印，是甩出去的水干的印子，浅黄，圈着圈。他蹲下去，用手指抹了一下那圈印，捻了捻，是硬的，粉质。他抬头，从小宇的膝盖边看向他的脸。
小宇正对着自己的手掌吹气。
很轻的一口。气吹在掌纹上，干颜料屑飞起一点，在光里闪，像金粉。粉落下去，有一粒沾在他下睫毛上。他没擦，就让它挂着。
袁
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