茂峰站起来，手搭上小宇左肩——还是那个位置，还是那个温度。这次小宇立刻反手盖上来，两只手叠得更紧，指节扣进指缝，像要把对方的手焊在骨头上。
他们就那么站了一会儿。
画室里，所有声音都退远了。钢琴早停了，风铃也歇了。只剩下一种更本底的东西：是血在耳膜后面走的声，是光晒透一切时分子崩开的“滋滋”，是土里根须往前顶的、几乎不存在的“嘶”。
小宇的呼吸和袁茂峰的呼吸，在第三下之后，慢慢对上。一进一退，像两股潮，碰一下，分，再碰。
袁茂峰的拇指，在小宇肩上那块疤的位置，极轻地画了一个圈。
顺时针。
小宇没动。但盖在他手背上的那只手，小指勾了一下——逆时针。
只一下。
很轻，像笔尖在布上逆了半指。
袁茂峰的手停住。然后他慢慢把小宇的手掰开，抽回自己的，在身侧握成拳。拳心是湿的，黏，有颜料，也有别的。他转身，走向窗台，拿起那只倒扣的米斗，把斗沿往外撬了半分。
缝里，香灰簌簌往下掉。
他没再扣回去。
只是站在那儿，看着花。花盘里，螺旋纹在光里转得比刚才清晰——一圈，一圈，像在数。数到第七圈时，最外缘一片枯瓣彻底翘起来，像对屋里那幅画，点了一下头。
小宇在身后，重新拿起笔。
这次是最大号的刷子，板硬的鬃毛。他蘸满翠绿和一点黑，在圆的下方，重重拉下一道。
茎。
笔触是砍下去的，不是画。布被顶得凹进去，绷框“咯吱”响了一声。绿从黄底上劈下来，像把光劈开，露出底下更暗的底。拉到底，他没停，笔尖扎进画布，在尽头顿了顿，再往回挑——是根，往土里扎。
挑完，他提笔，甩了一下。几星绿飞出去，打在袁茂峰的裤脚上，晕开，像青苔。
他转过身，第一次，正对着窗，对着袁茂峰，对着那株花。
手抬起来，在胸前慢慢打：
——明天。
——继续。
——我。
最后一个手势，他比得很慢。“我”是食指指自己，不是胸口，是眉心。指尖点在眉心正中央，压下去，留一个浅窝，像花盘里那个赭石堆的尖。
点完，他把手放下，张开双臂，像要拥抱，又像向日葵迎着不存在的太阳。
阳光从他背后照过来，把
本章未完，请点击下一页继续阅读！