条横——动了。不是手语，是声带被彻底磨开后，挤出的、带金属共振的：
“你……”
“……也……”
“……进……？”
每个字，都像从铁皮桶底敲出来的，嗡着回音。进字刚落，画里“啵”一声，他的脸彻底消失。只剩一块被刀和芽撑着的、微微起伏的黄布，和布上那个正在收口的、湿淋淋的圆印。
袁还在和刀较劲。胶已经爬到他手腕，硬壳在光里反亮。他看那圆印，看芽，看三粒籽——最下面那颗，突然裂开，不是长芽，是掉出一点黑：是发根，是人的黑发，细，卷，粘着油。
他松了刀柄的劲。不是放弃，是突然懂了。
他慢慢松开手指，让刀彻底归画。手抽离的瞬间，没疼，是清脆的“咔”，胶壳从皮上揭下，带起一层极薄的、透明的皮，像蜕。他抬手看：掌纹全平了，只剩一道深的生命线，线里是红的，没血，是朱砂。
他没看自己。是转身，走向窗。
窗台，真向日葵。
花盘在死光里，是焦黄。但此刻——几乎同时，全村，不，整片河谷所有方向，传来一种很怪的响：不是风，是“沙……沙……沙……”无数细茎，在同一秒，拧转方向。拧得整齐，像有人喊了口令。
袁看向河对岸。
葵田。上万株，原本乱垂的头，齐刷刷，在死热里，往同一个点——画室这扇窗，转。不是慢转，是“咔”地定住，面向。转完，停，像一片沉默的、举着脸的观众。最边上那株糖纸的，头抬得最高，茎上红痕在白光里像伤口。
而窗台这一盆，最后动。
它原本背对画。现在，整株花连盆，被一种看不见的力，极慢地，拧。茎发出“咯咯”的干响，像要断。拧到九十度，正对窗，正对画，正对空了的墙。盆土撒出来一点，落在窗台，落在那片有虫印的叶上。叶脉金线全亮，像电路通了，光从根走到尖，停在虫印——印里，那个透明囊，“波”地破了，喷出一点金雾，散在空气里。
袁没退。是走回画前，蹲下，看那圆印。
印正在收。从外往里，布纹愈合，黄退，红点隐，芽缩回。收到最后，只剩刀柄——现在完全嵌平，像长在画上的瘤。瘤旁，新结出一圈极淡的、粉白的疤，像人皮。
他伸手，用指尖，碰那瘤。
碰上去，没被吸。是震。麻，从指尖传到肘。震里，他听见——不是井底，不是画，是四面八方，地下，水底，墙缝，木里，
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