婴儿，被烫了一下，啊出来。啊完，他咳，咳出一点唾沫，带黄漆味。再试：
“……我……”
“我”字是挤出来的，沙，劈，尾音散。但清楚。是“我”。
第三个字，他没急着出。是张开嘴，喉结滑，滑得比平时重。然后：
“……家。”
“画——家——”
两个字拖着，像在墙里滚了一圈才出来。滚完，他闭嘴，喘。脸有点红，不是羞，是喉头被自己磨疼了。
袁茂峰的手，还举着那点金。他看着小宇，看着他右耳，看着他刚被磨出声的喉咙。然后他抬另一只手，慢慢打：
——听见了。
不是“我听见”，是“它听见了”。手势在“听”那里停很久，指尖对着墙，对着河，对着地。
小宇点头。点完，他转身，面对墙，面对那群被吃掉的蚂蚁，面对螺旋里那粒软壳。他重新张开双臂，这次是迎着风，迎着阴，迎着西边正在积云的那片死光。
光还没来，但墙上的黄已经等不及，在阴里自己“亮”着——是漆里的白底返光，像一层假阳。他站在假阳前，像个刚长出壳的、还没学会躲的活物。
封二终于动了。是走过来，没看人，看墙。看够，他从兜里掏出个东西：是半块红蜡，庙里偷的。他踮脚，在墙最右下角，绿茎收尾处，用蜡画了个歪歪的“卍”，画得重，蜡屑掉。画完，后退，对着墙拜了一下——很草率，头一点，像对老天交差。
“行了。”他说。就俩字，破音，烟嗓。
说完，他拎梯走。空场彻底空了。
小宇还站。站到第一滴雨砸下来。
砸在鼻尖，凉，大。他仰脸，第二滴砸在右耳硬边上，“嗒”，弹开，没渗。雨开始密，是南方夏雨那种急的、没前奏的泼。黄漆被冲，开始往下流：金汤顺墙淌，过螺旋，过绿茎，过蜡卍，流成一道道泪。泪里夹着未干的绿，混成脏黄绿，滴在场边碎砖上，砸起泥点。
小宇不躲。是往前站了半步，让雨直接浇脸，浇耳，浇刚磨出声的喉咙。水从额流进眼，咸涩，他眨眼，水从睫毛甩出去，甩到墙上，和漆泪混在一起。
他抬手，用流着水的指尖，在胸口，慢慢写“画”字。水写水，一触即散。散了再写，写“家”。写完，他放下手，任雨浇。
浇到衣服贴背，发全湿，耳廓那圈金纹被水浸透，反光更强，像镀了层亮膜。他忽然又“啊”了一声，比刚才顺一点，像试麦克风
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