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“啊——画——”
后面没了。但够了。
袁茂峰撑伞过来，黑伞，不大，罩住小宇半边肩。没罩严，雨还是斜着打在侧脸。他把伞往小宇那边压了压，另一只手，重新搭上他左肩——这次是实打实压住，肉对肉，隔着湿T恤。
压着，他打手语，在伞的阴影里：
——回家。
——根。
——要喝水了。
小宇没动。是看着墙上正在被雨冲烂的画。花盘已经糊，螺旋还在，像个黑洞被金汤围着。蚂蚁早没影了，蜡卍被冲白，像没画过。但正中央，那点鼓，还在。雨水流过它，绕开，像水怕那块硬。
他抬手，隔着伞和雨，指那点鼓。再指自己右耳。再指喉。
三个点，连起来，是一条正在硬化的线。
然后他终于转身，往回走。伞跟着挪，黑布边扫过他湿发。走两步，他回头，又看一眼墙。雨幕里，墙上的东西已经成鬼画符，但那团糊里，有个极淡的、人的轮廓——是画时他自己的影子，被漆和雨叠着，留在那儿，没完全被冲掉。
像个守墙的。
也像个被钉在墙上的。
回到画室，一股闷热。行军床上的枕边，那粒软白壳不见了。是掉在缝里，还是被他梦里翻身压碎？找不着。只留下一个浅坑，和几根沾着金粉的蓝布纤维。
他没换衣，是走到画前，蹲下，看地板。
那团“纸芽”已经爬到墙根，瘤包变大，包上裂了小口，口里露出一点更黄、更硬的东西，像指甲。芽身沾满灰和绿，湿答答贴地。小宇伸手，用指甲，在包口轻轻一剥。
剥下一片半透明的皮，里面是：黄漆混着真葵籽的碎仁，黏糊糊，有股生腥。他把皮扔了，用指尖碰那碎仁。仁不软了，是韧，像橡皮。他抠下米粒大一点，放嘴里。
这次不嚼，是顶在上颚，和早上那片一起化。化出一股浓的、丙烯加生瓜的味。咽下去时，喉结又“咯”一下，像吞下个瓶盖。
他站起来，走到窗边，看真花。
花盘终于完全转过去了——正对西墙方向。雨里，它垂着，像在哭。而最底下那片叶，金脉已经蔓延到叶尖，整根亮着，像通了电的铁丝。脉上，虫印的位置，新结了一个小小的、透明的囊，囊里晃着一点金液。
小宇抬手，隔着玻璃，和那个囊对上。
指腹贴着冷玻璃，囊在玻璃那头晃。两重隔，但像在碰。
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