偷偷添了五官的、正在醒的“它”。而它醒来的第一件事，是学会了用人的手，压人的肩。
袁茂峰走到桌边，拉绳。
“啪嗒。”
灯亮。是四十瓦白炽灯，悬在屋子正中央，蒙着灰，光发黄，带一圈毛茸茸的晕。光砸下来，把暗里那些暧昧的影全部切碎——墙上的影子们碎成窗框、柜角、画框的乱线；地上的绿线暴露出来，是颜料混着灰的脏痕；酒窝的红泥在强光下显形，是土，是渣，是没洗掉的脏。
只有一点没碎：小宇肩头T恤上，被手压出来的那片皱，在灯下留着印。印中间，有一小块颜色深些——是袁掌心汗浸透的，圆圆的，像盖了个淡黄章。
小宇抬手，隔着衣料，摸了摸那片章。摸完，转身，看袁茂峰。
袁站在灯下，脸一半亮一半在帽檐似的阴影里（他没戴帽，是光的角度）。手还攥着拳，放在身前。小宇走过去，站到他面前，伸手，把他拳头掰开。
掰得很慢。指节一根根松，最后掌心摊开：红、黄、棕的混色，还有一点皮屑，掌纹被填平，像地图。小宇把自己的手放上去——这次是平放，两只手真真正正合在一起，纹路对纹路，颜色对颜色。
合住，他晃了晃。
像握手。
也像在试，哪只手更重。
晃完，他抽回，转身，去窗台。把那株向日葵的盆，往正中间又挪了一指。现在它正对画，正对灯，正对门。三样东西在它面前排开：假光，真画，空门。
他伸手，指尖终于碰到真花的叶子。
是第一次真碰。指腹擦过那片有“虫印”的叶，叶凉，脉硬。擦过去时，叶轻微一颤，不是风，是自己抖。抖完，那根金脉似乎亮了一下，像通了电。
他收回手，在裤缝上擦了擦——擦下一点黏，是叶上天然的蜡质，混着昨夜的露。擦完，他走回画前，拿笔。
这次是最大号的刷子，蘸满翠绿，不加水，在茎左侧，又劈下一刀。第二片大叶，往上挑，尖子翘得更高，像要够到灯。劈完，他没洗，直接把笔插回缸里。水“咕”地吞了绿，吐出一串泡。
泡到水面，有一个没破，顶着，漂着。小宇盯着那泡，看了很久。然后他抬手，用指尖，把泡轻轻捅破。
“啵。”
和画布上那声，一模一样。
他收回手，在灯下看指尖：沾了一点绿膜，透明，带虹。他把指尖举到嘴边，不是舔，是凑近，吹气。气把膜吹干，缩成一点硬
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