“守画的人，手要压住他的脉。压住了，画就吃不到第一口。”
他压得更死。指甲不自觉抠进小宇的衣料，抠出几道皱。皱里，有光——是路灯又亮了一档，天更蓝了，蓝里透出一点远处霓虹的粉，从窗缝挤进来，刷在两人交叠的手上。
光是冷的。手是烫的。中间那层棉，被烫得发脆。
小宇忽然动了。
不是抽手，是把盖着的手，整个翻过来，掌心朝上，把袁的手托着，像托一碗水。托稳，他抬起两人交叠的手，往自己脸颊边带——不是贴脸，是停在右脸下方，那个“酒窝”对应的位置。
停住，悬着。
然后他抬眼——第一次真正转过脸，从肩后仰头，看袁茂峰。
眼神是清的，清得有点空。瞳孔里，袁的脸被缩得很小，小脸的额头位置，映着窗台那点金。他看着这个“小袁”，嘴动了动，没声，但口型是：
“你。”
一个字。不是“你压我”，是“你是那个”。是认出。
袁茂峰的喉结滑了很久。滑完，他没打手语，是把手在小宇掌心里，又往下压了一寸——压到小宇下颌线，拇指侧边卡在咬肌上。然后他极慢地，点了一下头。
点头的幅度，和花盘垂下的角度，一模一样。
小宇眼睛里的光，就在这时，晃了一下。
不是反光，是瞳孔本身。中间那点黑，忽然放大，又缩回，像相机对焦。对焦完，他嘴角开始往上走。很慢，左边先，再右边，最后中间合拢。不是微笑，是“被挠到痒处”的那种笑——想忍，没忍住，只能让脸自己垮成一个窝。
右脸那个窝，在暗里陷下去，和画里红酒窝，上下对齐。
他维持着这个笑，手还托着袁的手，一起举在脸侧。像两人合捧着一颗刚摘下来的、还热着的头。捧着，他另一只空着的手（右）抬起来，不是比划，是用指尖，虚虚点向画。
点向花盘。
再点向两人叠着的手。
再点向自己笑出来的窝。
三点连成一条斜线。
袁茂峰顺着那条线看。看画，看手，看少年的脸。再看回画——这一眼，他看见了。
在红酒窝正上方，螺旋边缘那圈白眼白里，有一道极细的、新裂开的缝。缝是竖的，不长，像刚睁开的眼缝里夹着一根睫毛。缝底下，透出的不是黄，是更深的、带点粉的肉色。而缝的左边，干颜料皮翘起一小片，翘边底下，粘着一根极短的、
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