像踩在青苔上又踩在金箔上。
他抬脚，在苔上碾了碾。碾出一点黏，提起，看底：鞋底沾着绿、黄、和几根蓝布纤维。他把脚放回原处，印叠印，变成双层的“足迹”。
袁茂峰在桌边坐着，翻册子。翻到一页，没字，只有个简笔画：是井，井里伸只手，手托朵葵。他在旁边用铅笔写了“听口”和今天的日子。写完，笔放下，看小宇。
小宇正对着画，做手语。
不是给袁看，是给画看。他抬双手，在胸前，慢慢比：先指画，再指自己，再合掌，歪头——梦。再张开，掌心朝画，轻轻一勾。
勾完，画里，螺旋中心，那个被红点围着、米粒坐镇的黑洞，似乎……动了一下。
不是转，是往里“缩”了半毫米，像有人在后脑勺拽线。缩完，停，再缩。缩到第三下，最顶上那颗红痣，旁边，新裂出一道极细的白缝——是皮要开。
小宇眼睛没眨。是维持着勾的手势，等。
等了几秒，画没再动。但墙根那道湿缝，突然“噗”地鼓了下，像有口气从底下顶出来，顶破土，散在空气里。气带着炒米味，飘过来，被小宇吸进鼻子。他吸着，喉头一滚，咽下去。
然后他收回手，比完最后一组：
——好。
一个字。双手拇指对碰，转半圈，是“行”“可以”“就这样”。比得很慢，手停在半空，像等回应。
画里，红酒窝上方的白眼白上，那道新裂的缝，极轻微地，也“张”了一下。
张开的口子里，没有黑，是透出一点极小的、和小宇手势一模一样的——
虚影。
是两只极细的、用干颜料勾出来的“小手”，在缝里，也做了个“好”。
极小，米粒大，但清楚。做完，手缩回，缝合上，只留一道比发丝还细的白线，像没缝好的伤口。
小宇的“好”还停在半空。他看着那道白线，看着，嘴角慢慢往下，不是笑，是定。定住，他手落下，在胸口，按了一下。按在布纹上，按出深窝。
窝里，没血，没朱砂，只有一点返上来的、自己的体温。
他转头，看袁。袁已经站到他身后，没出声，是手抬着，悬着，像要碰他肩，又像要拦。小宇对着他，用刚磨出声的喉咙，挤：
“……听。”
“……见……没。”
两个字，劈，破，尾音散在雨前闷里。散完，他抬手指向画，再指向井的方向，最后指自
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