脚踝，停，转了个圈，没钻进去，是掉头，往回爬。
他没动，目送它回泥。
他们回画室。一推门，味冲出来：是熟漆加速干的甜，混着芽包裂口的生腥。芽已经完全钻进踢脚线，只剩一点钩尖露在外面，尖上沾着木屑和几根蓝布纤维——是从枕头底下扯出来的。袁茂峰走过去，蹲下，用螺丝刀，把露出的尖，轻轻撬回缝里。
撬到底，只听“啵”一声闷，像塞紧瓶。
小宇走到画前，不是看芽，是看画。画在阴里，红酒窝是深褐，三粒籽是炭，额头红痣是暗红。他抬手，用指甲，在酒窝下方——也就是昨天袁茂峰烫出焦印的血掌边，又添了一笔：是蘸了昨天剩的朱砂混胶，拉出一道短弧，连到下巴，变成“脖子”。
脖颈有了，脸更整。
他退开，去窗台。真花的花盘，不知何时，又往回拧了半寸——不再对墙，是重新对准画。两朵葵，一真一假，隔着半间屋，头一正一歪，像在商量。他看一会，忽然伸手，捏住真花最外那片卷筒枯瓣，捏住，往下掰。
“咔。”干裂声。
掰断一半，断口白，湿，有黏丝。他把断口凑到嘴边，不是舔，是贴上去，吸了一下。吸出一点清液，带苦味。他咽，喉结滚。再把断瓣插回盆土里，像插香。
做完，他走回袁茂峰身边，站住，看袁茂峰怀里的蓝布包。伸手，指包。再指自己右耳。
——里面。
——有？
袁茂峰拿出来册子，翻到“同形”那页，递给他。他没接，是凑近看字。看“同光则归”四个，用指尖在“光”上点三下，再在“归”上画圈。画完，抬头，对袁茂峰比：
——光。
——是。
——太阳？
——还是。
——你？
袁茂峰喉咙发紧。是接过册子，翻到最后一页——撕过的，只剩半句：“……沉阁底，候……” 袁茂峰把“候”字指给他看。他盯着“候”，看了很久，忽然抬手，在自己眉心，点了三下。
一下，是画。二下，是芽。三下，是候。
然后他转身，走到行军床，坐下，躺倒，面朝画，闭眼。不是睡，是“候”。
袁茂峰站在原地，握着册子，册子角硌着掌心那点金。站到天又暗一阶，云更厚，像要压到屋顶。袁茂峰走过去，把册子塞回柜底，月饼盒也推回去。转身时，看见小宇左袖口滑下来，小臂内侧，新起了一道极淡的、黄
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