三个动作，越比越快，最后“画里”的手停在胸口，指摁着那片布纹，死死摁着。
袁茂峰看着他。看着这个正在从“少年”往“展品”蜕的、小宇。看着他右耳的金，脸上的经纬，掌里的灰，和喉里那点没完全成型的“家”。
袁茂峰转身，去倒水。倒满一杯，没放糖，端给他。他接，喝，喝得太急，漏两滴在下巴，和昨夜那点湿混着，往下，流进领口，流进那圈新抹的膜里。
他喝完，杯子还袁茂峰。空杯在手里，底上剩一点黄渍，像田里的水。
袁茂峰把杯搁桌上，走回窗边，把真向日葵的盆，彻底转了一圈——现在它正对门，背对画，像送行。
花盘在阴里，是一坨黑。
而画里，那点鼓，在墙的灰云里，亮了一下。
像有人在那边，也抬了下手。
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