低垂的脸。脸是黄的，螺旋是眼，眼在转，慢慢对上他。转完，眼缝里挤出一个笑，笑到红酒窝鼓起来，鼓到他正前方。窝里是红的，湿的，在光里亮着。
脸没说话。是往前一凑，凑到裂口前，用那个酒窝，轻轻“啵”了一下裂口。
啵。
很轻的吻，或者吸气。一吸，小宇（或者说蛋里那团东西）被往外带了一寸，裂口撕大，肩（如果算肩）卡住。卡得疼，是皮绷紧的疼。他挣扎，往后缩，脸又凑近，这次用下巴颏——新长出来的那笔小下巴，蹭了蹭他头顶。
蹭完，它退开一点，让出光。光里能看清：这根本不是“脸”，是花盘。花盘底下没茎，直接连着一截黑乎乎的、像脖子又像麻线的东西，吊着它，晃。晃的节奏和梦里“咯啦”一样。
他不再缩。是往前顶，顶破最后一层膜。
膜破时，没有声，只有一种被整个儿“吐”出来的滑。滑出来，落——不是落在土，是落在布上。布绷着，他趴在上面，整个是扁的，摊开，像一滴没干的颜料。摊着，他“看”向吊着的脸：它现在在他正上方，低头，螺旋转得更慢，像在数他。
数到第七圈，它抬“手”——是画里那片新劈的、带钩的第三叶，伸下来，指尖（叶尖）点在他眉心。点住，往下按。
按进布里。
他没反抗。是被按着，一点一点，嵌回去。嵌到一半，清醒了一瞬——不是梦醒，是突然知道：这不是第一次。他上辈子也这么顶破过，顶出来，被按回去，再顶，再按。循环里，这次是哪一回？
没答案。叶尖松开，缩回去。脸也缩高，变成远处一个黄点。黄点四周开始塌，塌成圆的边，像画框。框外是黑，是茶垢黄，是行军床铁管的凉——
小宇睁眼。
是仰面。不知何时翻回来了，平躺，眼大睁，对着天花板上的那盏蒙灰灯座。灯座在黑里是个鼓包，像另一个没长成的花盘。他喘，不是用嘴，是胸口起伏，一下深一下浅，空气里全是自己出的热、棉布味、还有一点……青生味。
他侧头。
画还在原位。黑坨坨，但能看见最底下那片亮——是第三片叶的钩尖，反了一点河对岸的黄灯，勾着，像没放下的手。
他抬手，摸自己眉心。
是湿的。不是汗，是黏，有点油。黏里混着一点粗的颗粒，搓一下，是干皮，也像极细的沙。他把手拿到眼前，眯着眼看——黑里看不清，只感觉指腹上沾了一层亮晶晶的膜，像刚揭下来
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