是湿的。不是昨天的半干，是潮，凉，像刚哭过的皮肤。
他沿着湿圈摸了一圈，摸到中间凹处，再往下，按进一点。
指腹被那点软的、凉的、带点粘的抵住。像按在谁的眼皮上。
他没抽手，就那么按着。另一只手抬起来，在黑暗里，对着空气，慢慢比：
——睡。
——梦。
——笑。
三个手势，越比越慢。最后一个“笑”，他比到一半停住，手悬着，像卡在酒窝里那只看不见的手，也悬着。
然后他收回，两手都贴上画布，整个上半身往前倾，额头抵在花盘旁边——离酒窝两寸，在血掌印上方。
额头是烫的，布是凉的。中间隔着一层油，一层皮，一层光绪十三年的灰。
他抵着，不动。
呼吸喷在布上，热气化开一点颜料的味，冲上来。他吸着那味，吸到肺底，再慢慢吐。
吐气时，画室里极轻地响了一下。
不是“滋滋”，是“咕”。
像地底下有人翻了个身，胃里动了一下。
小宇的额头，在布上轻轻磕了一下。
一下。
很轻。像说：知道。
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