不是嘴，是整个纹路挤出来的笑：螺旋是眼，眼缝是笑纹，血印是腮，炸开的黄尖是头发被风吹乱。而最外面那圈白点，是亮——是光打在笑起来的眼睛上，反的那一下。
小宇对着它，无声地张了张嘴。
没有声，但口型是圆的：
“哈。”
笑完，他低头，看自己左手虎口。那点血已经干了，结了一层薄皮，边缘翘起来，像花瓣。他抠了一下，没抠掉，只把皮边弄卷了，底下是粉红的新肉，湿的。
他抬眼，看向画布背面。
从这儿看，棉浆布被颜料浸透，在背面透出一个浅印：花盘是暗黄，螺旋是更暗的影，血印是一块偏红的晕。但——在晕的下方，茎的位置，背面透出的绿，不是一道，是分了叉的，像根须，往木框深处扎，扎进横杆，再往下，隐约能看见，有一线极淡的绿，渗到了最底下的横木外缘，贴着地板，往门槛方向，悄悄爬了一指甲长。
像在找土。
袁茂峰站在窗边，没看画，看外头。
葵田里，风停了。所有花都静止，齐刷刷，头朝画室这扇窗。最前排那株，茎上那点亮，现在看清楚了：不是露，是粘着一小片塑料，反光，像谁扔的糖纸。糖纸在风里一动不动，像被钉住。
他低头，看自己的手。掌心旧疤的“守”字，今天格外浅，像被什么磨掉了一层。他用力搓了搓，皮红了，字还是淡。
再抬头时，夕阳已经切到窗台一半。光打在真向日葵的花盘上，那螺旋也亮着——和画里那个，转的方向，好像……反了。
真花是逆时针。
画里，是顺时针。
两股劲，拧着。
小宇忽然站起来，走到画前，整个人几乎贴上去。额头离布只有一拳，眼睛对着眼。他就那么站着，不动，不比划，不呼吸——或者呼吸极轻，轻到胸脯都不怎么起伏。
像在听。
听什么？
滋滋。
还是那声。但今天更清楚，像离得很近的、有人用指甲在气球上慢慢磨。磨到最薄处，快破了，又停。
他退开半步，抬手，在螺旋上方，虚虚画了一个圈。
逆时针。
只一圈。
画没变。但墙上的影子，最左边那个“上半身”，忽然抬了一下“手”——是墙皮剥落处拉出的一根长条黑影，往上翘了翘，像在跟他学。
小宇转过身，面对袁茂峰。
没打
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