空碗余韵，悠长而诡异。它将在未来的日子里，日夜不休地在他耳边回响，提醒他此刻的抉择，提醒他肩头的重担，也提醒他——
从今往后，他袁茂峰，便是这青石坳深处，这座阴森院子的一部分了。是工具，是祭品，还是传承者？答案，或许就藏在那只空碗底，那圈深褐色的、永不褪色的污渍里。
他抬起手，用袖口再次擦去嘴角残留的酒渍。这一次，动作不再颤抖，而是带着一种近乎麻木的僵硬。袖口粗糙的布料磨蹭着皮肤，带来一阵刺痛，却让他混沌的大脑保持最后一丝清明。
他站在黑暗中，像一根刚刚被钉入地基的桩子，沉默，而沉重。
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