黑暗有了重量之后，时间便不再是线性流淌的东西，而成了某种可以攥在掌心里揉捏的实体。袁茂峰站在原地，双腿从最初的麻木转为针扎似的刺痛，继而变成一种仿佛不属于自己的、空洞的漂浮感。他不敢动，连吞咽口水的动作都控制到了极致，生怕一丝细微的响动，就会惊扰了这满室死寂中脆弱的平衡。
陈老依旧像一根钉在阴影里的木桩，佝偻着背，呼吸悠长得如同古墓里被惊扰的风。那股从他身上散发出的阴冷气息，像潮水般一波波漫过来，浸透了袁茂峰的棉袄，贴着皮肤往骨头缝里钻。在这片气息的笼罩下，袁茂峰觉得自己正在慢慢风化，血肉变得疏松，骨骼变得脆硬，整个人正不可逆地朝着某种“非人”的状态滑落。
就在这时，一声极其轻微的、类似皮革摩擦的声响，从陈老腰间传来。
不是衣料，也不是木块，而是某种更加柔韧、更加致密的东西被挤压时发出的闷响。袁茂峰的瞳孔在黑暗中微微收缩，他看见陈老那只垂在身侧的、枯瘦如鹰爪的右手，缓缓地抬了起来。动作依旧带着那种金属摩擦般的滞涩感，但这一次，他的目标很明确。
他的手掌掠过腰间，指节弯曲，准确地扣住了一个圆柱形的物体。那物体不大，被一块深色的、油光发亮的皮子包裹着，在黑暗中只显出一个模糊的轮廓。但当陈老的手指触碰到它时，袁茂峰清晰地感觉到，空气中那股沉郁的气息，发生了一丝极其细微的波动。
不是变淡，而是变得更加……活跃。仿佛这东西的取出，唤醒了空气中某种沉睡的因子。
陈老没有立刻动作。他就那样握着那个物体，手臂悬在半空，像一尊执壶的古老雕像。他的头部依旧低垂，但袁茂峰能感觉到，那双藏在皱纹深处的眼睛，正透过黑暗的缝隙，冷冷地扫过自己。那目光不再是纯粹的漠视，而是带上了一丝审视的锐利，像是在评估一件即将接受灌注的容器是否合格。
然后，那只手开始动。
不是直接将物体举起，而是极其缓慢地、带着一种近乎仪式感的节奏，将它从腰间解下，提到与腰齐平的高度。随着这个动作，一股浓烈到近乎霸道的气味，瞬间在封闭的房间里炸开。
那不是酒香。
至少，不是寻常意义上粮食发酵后的醇香。那气味极其复杂，冲鼻，辛辣，带着一股生猛的、类似硫磺和草药混合的刺激性气味，底层却又翻涌着一股深沉的、类似陈年尸蜡的油脂味。这气味像一把烧红的铁钎，瞬间刺穿了之前充斥房间的腐朽与血腥
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