她不知道。她只知道，从这一刻起，她不再是小强的母亲。她只是这个“养声”仪式中的一个环节，一个负责“喂食”和“看守”的……活着的祭品。
她缓缓站起身，走到窗边。窗外，城市的灯火依旧璀璨，却再也照不进她眼底。她看着玻璃上自己扭曲的倒影，那张脸上，已经找不到一丝属于“苏雯”的生动表情。只有一片死寂的、等待被彻底填满的……空虚。
她转过身，重新看向琴房。钢琴，宣传册，骨瓷茶具，榻上沉睡的孩子……这一切，在昏暗中，构成了一幅静止的、诡异的画卷。画卷的中心，是那碗放在榻边、沾着污渍的白玉碗，碗底残留的一点灰绿色糊状物，在阴影中，正散发着幽幽的、令人心悸的磷光。
那光芒，像一只睁开的、属于另一个世界的眼睛，冷冷地注视着这间屋子，注视着苏雯，也注视着正在被“食声”一点点吞噬的小强。
苏雯走回榻边，坐下，守着孩子。她不再试图回忆那些温暖的过去，因为回忆本身，正在成为一种奢侈的痛苦。她只是静静地坐着，像一尊石像，听着房间里各种细微的声音：小强微弱的呼吸声，骨瓷茶具里偶尔传出的、类似指甲刮擦的声响，共鸣箱里宣传册无规律的低鸣……
这些声音，正在成为她世界里唯一真实的存在。
而她自己，正在变成它们的一部分。
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