回头，留下最后一句：
“三日后，我们再来‘调音’。届时，若‘调和’顺利，他会奏响第一个‘音’。那将是你们家族新的‘开端’。”
开端。
苏雯看着空荡荡的门口，咀嚼着这个词的讽刺意味。一个用骨灰、怨气和被吞噬的记忆堆砌起来的“开端”。
她缓缓走到钢琴边，蹲下身，拉开了共鸣箱的盖板。黑暗中，那本深蓝色的宣传册静静地躺着，封面上那个“聽”字徽标，在微弱的光线下，似乎正贪婪地吸收着房间里所有的声音，包括她自己沉重的心跳。
她伸出手，指尖触碰到冰凉的册页。一种熟悉的、冰冷的意念，再次从册子里传来。但这一次，不再是母亲怨毒的警告，而是一种……饥饿的渴望。渴望声音，渴望记忆，渴望被喂食。
苏雯缩回手，像是被烫到。她转头看向榻上的小强。孩子似乎感应到了什么，在睡梦中不安地动了一下，喉咙里发出一声极轻的、含糊的呓语：
“……妈……饿……”
饿。
苏雯的心猛地一抽。她走到榻边，蹲下身，轻轻握住小强那只“痊愈”的右手。孩子的手冰凉，皮肤下的灰绿色斑点似乎随着脉搏在微微搏动。她凑近孩子耳边，想说些什么，想安慰他，想告诉他妈妈在这里。
但张开口，发出的却是完全陌生的、干涩的声音：
“睡吧……不饿……妈妈在……”
话一出口，苏雯自己都愣住了。这不是她想说的话。这声音，冰冷，空洞，带着一种机械的抚慰感，像母亲当年哄她睡觉时用的语调。而更可怕的是，随着这句话，她脑海里关于小强喊“饿”的这个瞬间记忆，正在迅速褪色、模糊，被一种“孩子很乖，不吵不闹”的虚假认知所取代。
她正在被改写。她的语言，她的记忆，她的情感，正在被这房间里的“声”场，被那本宣传册，被那碗糊状物，一点点地……重写。
她看着小强。孩子在她那句冰冷的安抚后，似乎真的平静了下来，嘴角那抹僵硬的微笑再次浮现，仿佛在回应母亲的“关怀”。
苏雯伸出手，颤抖着，抚摸着孩子灰败的脸颊。指尖传来的，不是肌肤的温热，而是一种类似瓷器般的、冰凉的触感。
她忽然想起袁茂峰说的，“他会奏响第一个‘音’”。
那会是什么样的声音？是琴键被敲击的清脆？还是骨头摩擦的“咯吱”？抑或是……那灰绿色糊状物在血管里流动的“汩汩”声？
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