这一次，竹签的运行稍微顺畅了一些。湿沙提供了润滑，减少了阻力。那道弯钩，虽然依旧不够圆润，不够流畅，但总算有了一点形状。林桐的眼中闪过一丝微光，那是模仿者看到一丝相似时的窃喜。她顺着这股势头，继续画下去。第四个笔画，第五个笔画……
沙地上的图案渐渐成型。那是一个扭曲的、变形的、比例失调的“卍”字。它不像袁茂峰刻下的那样，充满了几何的美感和宗教的神秘，而是一个笨拙的、僵硬的、像小孩子用积木拼凑出来的劣质仿品。线条粗细不均，转角生硬，整体结构松散，仿佛一阵风就能将其吹散。
林桐盯着这个“作品”，呼吸急促。她感到一种强烈的、撕裂般的矛盾。一方面，她为自己的“成就”感到一丝卑微的得意——她终于“创造”了点什么，终于回应了袁茂峰的“教诲”；另一方面，一股更强大的、令人窒息的羞耻感，像潮水般淹没了她。这个“卍”字，是对袁茂峰作品的亵渎，是对“美”的嘲弄，是一个彻头彻尾的……笑话。
她抬起头，环顾四周，仿佛能感觉到无数双眼睛正在暗中注视着她，嘲笑着她的拙劣。湖面平静，但水底的青黑色阴影似乎蠕动了一下。枯树沉默，但枝丫的阴影在地上投下的图案，像无数根指向她的、指责的手指。就连那些远处的、欢笑的孩子，他们的笑声此刻听起来也像是针对性的讥讽。
“赝品……”一个声音在她脑海里响起，不是袁茂峰的声音，而是她自己的声音，却被某种力量扭曲、放大，变得尖刻、恶毒，“这就是你的‘美’？这就是你的‘创造’？一根枯笔，画出的……只能是赝品。”
她看着手中的竹签。这根“笔”，在袁茂峰手中是神器，在她手中却是刑具。它不再延伸她的意志，而是暴露她的无能。它划出的每一道痕迹，都在无声地宣告着她与那个世界的差距，那个无法逾越的、生与死、神与人的鸿沟。
绝望像一只冰冷的手，攫住了她的心脏。她想要扔掉竹签，想要逃离这片沙滩，逃离这个公园，逃离这个不断嘲笑着她的世界。但她的身体不听使唤。那股来自手背烙印的、冰冷的吸力，再次控制了她。它不允许她停止，不允许她放弃。它要她继续，继续这拙劣的模仿，继续这痛苦的“学习”，直到她……变成另一个样子。
她重新低下头，看着沙地上的那个“卍”字。阳光照在上面，那道灰白色的痕迹开始发生变化。湿沙中的水气在蒸发，沙粒在氧化，那道痕迹的颜色正在从灰白变成深黄，再变成一种脏兮兮的
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