模仿是堕落的起点，而拙劣的模仿，则是地狱的第一层。
林桐坐在湖边的湿沙上，晨雾的余烬还在空气里飘荡，像一场不愿谢幕的哑剧。阳光有了，但光线是苍白的，没有温度，照在身上像一层薄薄的尸蜡。她看着湖面的倒影，那个嘴角挂着凝固微笑的“自己”正缓缓被涟漪揉碎，变成无数个扭曲的、颤动的光斑。每一个光斑里，都藏着一个微小的、黑色的瞳孔，冷冷地回望着她。
手背上的烙印还在隐隐作痛，那不是伤口的疼，而是某种东西在皮下生根发芽的痒。她忍不住用指甲去抠那块青黑色的斑痕，指甲与硬痂摩擦，发出“咔嚓、咔嚓”的细响，像在咀嚼干燥的饼干。随着抠抓，一些黑色的、类似霉斑的碎屑掉了下来，露出底下粉红色的、正在化脓的真皮层。那股熟悉的、混合了油脂和腐烂水草的气味，再次钻进她的鼻腔。
她需要做什么。不能只是坐着。在这个被“美育”过的世界里，静止等于死亡，等于被消化。袁茂峰不见了，但他留下的“气”还在，像一层看不见的油脂，覆盖在每一粒沙子、每一滴湖水、每一口呼吸之上。她必须回应这股“气”，必须证明自己不是一块无法消化的骨头，而是一块可以被重塑的……泥巴。
她的目光，落在了脚边的那根竹签上。
就是它。那根曾经串过烤肠、刻过木纹、刺过她血肉的竹签。它不知何时又回到了这里，斜插在潮湿的沙地里，像一根指引方向的路标，又像一根刚刚从尸体上拔出的探针。竹签被晨雾浸透，呈现出一种深褐色，近乎于黑。表面不再光滑，布满了细小的、纵向的裂纹，像老人手背上的血管。签子的尖头已经磨损、圆钝，甚至有些发黑，那是反复使用、反复侵蚀后的痕迹。
林桐伸出手。那只手不再属于她。手指僵硬，关节肿大，皮肤呈现出一种死鱼般的灰白，指甲缝里塞满了黑色的污垢和沙砾。当她的指尖触碰到竹签的瞬间，一股强烈的、冰冷的电流感应而上，顺着手臂直冲手背的烙印。烙印处的青黑色斑块猛地收缩了一下，像一颗受到刺激的心脏。
她握住了竹签。
不是用手掌握持，而是用指尖捏住。就像袁茂峰那样。拇指和食指捏住尾端，中指托着中段，无名指和小指自然弯曲，抵在沙地上。这个手势极其别扭，极其费力，仿佛这根纤细的竹签有千斤重，压得她指骨咯咯作响。她试着像袁茂峰那样转动手腕，让竹签在指尖旋转。
“呜——”
竹签在空气中划出半圆，发出沉闷的破风
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