。他抿了一小口。
水没有味道，只有一股淡淡的、自来水特有的氯气味道。但当他咽下喉咙时，却感到一股奇异的甘甜，从舌根一直蔓延到胃里。这甜味不像是糖分带来的，而是一种精神上的慰藉，一种“苦尽甘来”的心理暗示。
“这杯水，很甜。”
他再次低声说道，这一次，声音里带上了一丝不易察觉的颤抖，不知是激动，还是因为这屋子的阴冷。他环顾四周，眼神从最初的怅惘、迷茫，迅速转变为一种近乎狂热的坚定。窗外的天光恰好在这一刻移动，一道斜射的光线照亮了他半张脸，镜片后的眼睛闪闪发光，而另半张脸则完全隐没在桌边的阴影里，形成了一张阴阳脸。
他放下水杯，从包里拿出那块木板。
木板约莫三尺长，一尺宽，用的是老榆木。木料厚重，边缘被打磨得圆润，但木纹依旧清晰可见，如同老人脸上深刻的皱纹。他用手掌仔细摩挲着木板表面，指腹传来木质的粗糙感和纹理的立体感。这触感让他感到踏实，一种来自大自然的、质朴的质感。
木板上已经刻好了字——“中华美育”四个大字，隶书。字体苍劲有力，笔画粗细得当，是袁茂峰花了三天时间，一笔一划亲手刻上去的。刻痕很深，木屑早已清理干净，但字槽里依旧残留着一些细小的木粉。他没有上漆，他想保留木头最原始的色泽和纹理，他认为这才是“美”的本质。
他站起身，搬过一张塑料凳，放在墙边。凳子摇晃了一下，他稳住身形，然后站了上去。塑料凳发出令人牙酸的“咯吱”声，画面微微晃动，增加了一种纪实般的真实感和不稳定感。他举起那块木牌，将其对准墙上一个相对平整的位置。
墙皮粗糙，带着碱渍。他将木牌贴墙比划了一下，调整角度。木牌很重，举在手里有些吃力。他后退半步，眯着眼审视。那一刻，他觉得自己不是在挂一块招牌，而是在举行一场庄重的仪式。
“壬辰年，立此存照。”
他的语调庄重，带着一种殉道者般的决绝。声音在空屋里回荡，撞击着四壁，仿佛在唤醒某种沉睡已久的东西。他再次举起木牌，用事先准备好的钉子，将木牌固定在墙上。锤子敲击钉子的声音，“咚、咚、咚”，沉闷而有力，每一下都像是敲在自己的心脏上。
固定好木牌，他退下凳子，站在木牌下，仰头端详。
“中华美育”四个大字，在昏暗的光线下显得古朴而肃穆。阳光恰好在这一刻移动，一道金色的光束穿透尘埃，正好照在“美”字
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