黑暗不是虚无，而是一种粘稠的实体。
袁茂峰陷在里头，像一只误入沥青坑的飞蛾，每一次挣扎，都只会被那黏稠的、带着霉烂纸浆气味的黑暗裹得更紧。他分不清这是否还是现实，或者说，现实是否早已被那本蚀坏的书同化成了一个巨大的、蠕动的纸口袋。
他没有睡着，但意识却在不断下沉。耳边不再是水缸里那沉闷的心跳，也不是书页被啃噬的沙沙声，而是一种更加宏大、更加空灵的嗡鸣。那声音不像是任何乐器发出的，倒像是地球自转时，地壳板块相互摩擦挤压发出的、被放大了亿万倍的低频震颤。这声音灌满了他的耳道，灌满了他的颅腔，让他觉得自己的脑浆正在这嗡鸣中沸腾、汽化。
他看见光。
不是炕洞里那点苟延残喘的红光，而是惨绿色的光。那光像水一样，从四面八方漫涌过来，带着一股浓烈的、类似水藻腐败的腥甜味。光里漂浮着无数细小的、墨色的颗粒，那些颗粒不是尘埃，而是微缩的象形符号，它们在光中翻滚、组合、解体，周而复始，像一群永不停歇的黑色蝌蚪，啃噬着他残存的理智。
身体失去了重量。他感觉不到炕板的硬度，感觉不到棉被的粗糙，也感觉不到高烧带来的滚烫。他像一缕青烟，在这片惨绿的光雾中飘浮。不知过了多久，也许是永恒，他看见了地面。
那不是村庄的土地，而是一片无边无际的、黑色的荒原。荒原上没有草木，没有山峦，只有一层厚厚的、松软的、由无数破碎书页堆积而成的“雪”。那些书页有黄色的宣纸，有灰色的土纸，有白色的道林纸，上面印着的文字早已模糊不清，只剩下一些黑色的污渍和扭曲的符号。他的双脚落在这些书页上，没有发出“咯吱”的声响，而是像踩在腐烂的肉垫上，每一步都陷下去，拔出时带起一串串粘稠的、拉丝的黑色浆液。
他低头看自己。身上那件蓝布棉袄不见了，取而代之的是一层苍白的、类似纸张的物质，紧紧包裹着他的躯体。那层“皮”上没有毛孔，没有汗毛，只有细密的、纵横交错的纤维纹理，像一张被水浸透后又晾干的宣纸，脆弱而僵硬。他试图抬起手，却发现手臂的关节异常僵硬，动作迟缓而机械，仿佛不是自己的肌肉在驱动骨骼，而是有一根根看不见的丝线在牵引着他。
这就是“蚀”的最终形态吗？连血肉之躯都要被纸化？
他麻木地向前走，在这片由文字残骸构成的荒原上。走着走着，他看见了破庙的轮廓。
那座村外供奉土地爷的破庙，此刻在
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