突然，他感觉到有什么东西碰了一下他的手背。
很轻，很凉，像一片枯叶，又像是一只昆虫的翅膀。
他猛地一缩手，但那触感并没有消失。相反，它顺着他的手腕，缓慢地向上爬动。那不是爬行的感觉，而是一种类似液体流动的凉意，悄无声息，却无可阻挡。
他僵住了。身体不敢动，甚至连呼吸都停滞了。黑暗中，他凭借触觉“看”到了那东西的轮廓。它不是实体的，更像是一团凝聚的寒气，缠绕在他的小臂上。
那“唱影”的声音越来越近，仿佛就在耳边。那扁平的唱腔里，似乎开始夹杂了一些模糊的音节。那些音节断断续续，却带着一种令人毛骨悚然的熟悉感。
“填……不……满……”
是那个声音！
那个在宿舍里低语的声音！
它不再是脑海中的幻听，而是从黑暗中，从铁轨的轰鸣里，从那诡异的锣鼓声中，实实在在地渗透了出来。
袁茂峰感到一阵窒息。那团缠绕在手臂上的寒气开始收紧，像一条冰冷的蛇，正在一点点勒紧他的血管。他张着嘴，却发不出任何声音。他想喊，想叫，想把这该死的东西甩掉，但身体完全不听使唤。
“填……不……满……”
声音更加清晰了。这一次，他听清了。那不是普通话，也不是方言，而是一种更加古老、更加原始的语言。每一个音节都像是直接刻在他的鼓膜上。
就在这时，车厢里的灯光“啪”地一声亮了。
光明来得猝不及防。
袁茂峰下意识地闭眼，再睁开时，隧道已经过去，窗外是刺眼的雪原。车厢里恢复了原样，嘈杂的人声，污浊的空气，一切如常。对面那个剥蒜的女人还在剥着另一瓣蒜，孩子还在啃着馒头。仿佛刚才那长达数分钟的黑暗和恐怖，只是一场集体的幻觉。
他低下头，看向自己的手臂。
手臂上空空如也，皮肤上没有任何痕迹，没有勒痕，也没有冰凉的触感。只有一层细密的冷汗，在灯光下泛着油腻的光泽。
是幻觉吗？
他颤抖着伸出手，解开帆布包的扣子，掏出那本丰子恺的随笔集。书脊被牛皮筋勒出了一道深深的凹痕。他小心翼翼地解开牛皮筋，翻开书页。
剪纸还在。钢笔还在。
但那张剪纸，似乎变了。
原本只是胸口有一团墨迹的娃娃，此刻，在那团墨迹的周围，多了一圈极细的、锯齿状的红
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