嘛！”干瘦老头啐了一口痰，正好吐在袁茂峰脚边，“俺们村的老辈人说，那是‘地下的班子’在唱。地气一翻，那股子阴气顺着井口往上冒，就把那班子给顶上来了。听着，那是戏；不听，那是催命符。尤其是半夜，你若是应了一声，那影人儿就从井里爬出来了，没眼珠子，可它能‘听’见你……”
“那咋办？”孩子似乎被吓到了，往母亲怀里缩了缩。
“咋办？”女人这时插嘴了，声音冷冰冰的，“用墨填上呗。朱砂墨，狗血墨，啥墨都行。把那眼窝子填上，把那嘴缝上，它就看不见你了，也喊不应你了。”
填。
又是这个字。
填仓，填墨，填不满。
这些零碎的词句，像一块块拼图，在袁茂峰混乱的脑海里开始组合。剪纸是填洞的塞子，墨是填眼的涂料，而那“唱影”的声音，则是从被填的洞里漏出来的回响。
就在这时，车厢猛地一震，灯光闪烁了一下，随即熄灭了。
进入了隧道。
绝对的黑暗瞬间吞噬了一切。没有一丝光线，连对面人的轮廓都看不见。只有车轮与铁轨摩擦发出的巨大轰鸣声，在这密闭的空间里被无限放大，震耳欲聋。空气仿佛也被这黑暗挤压得稀薄起来，令人呼吸困难。
黑暗中，各种声音被放大了。有人惊慌的询问声，有孩子被吓哭的尖叫声，还有行李滑动的摩擦声。但在这些嘈杂之上，袁茂峰清晰地听到了另一个声音。
那声音很轻，很细，却异常清晰。
是锣鼓声。
“笃……锵……笃……锵……”
不是现实中任何乐器发出的声音，那声音更沉闷，更粘滞，像是蒙在厚布里敲打出来的。节奏极其诡异，忽快忽慢，完全没有章法，却带着一种令人心悸的韵律。
紧接着，是唱腔。
那不是人声，或者说，不是活人的声音。那是一种被拉长了的、扁平的、毫无起伏的调子，像是用指甲刮擦玻璃，又像是风吹过狭窄的石缝。那调子没有歌词，只有一串串“咿——呀——”的拖音，在高高低低的音阶上滑行，时而尖利，时而低沉，听得人汗毛倒竖。
“唱影……”袁茂峰在心里默念着这两个字。一股寒意从脚底板直冲天灵盖。
他紧紧抱着帆布包，指甲几乎要抠破帆布的纤维。他能感觉到，包里的那本书正在发烫，不是温度的升高，而是一种能量上的灼热。那张剪纸，似乎正在回应这黑暗中的“唱影”。
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