先生是佛教徒，又是艺术家。他会不会知道些什么？那句“艺术是美的升华，是净化心灵的甘露”，会不会也是一种暗示？甘露？如果这“甘露”是用来喂养这只“地户蛛”的呢？
逻辑链条一旦接通，恐怖便呈指数级增长。
袁茂峰猛地合上剪纸，将其死死攥在手心。纸张被捏得皱巴巴的，那坚硬的边缘硌得他掌心生疼。但这疼痛让他清醒。
他必须验证。
他必须弄清楚，“美育”和这些民俗巫术之间，到底存在着怎样的联系。
他站起身，拍掉屁股上的雪。怀里的剪纸似乎变得更冷了，但他不再颤抖。一种近乎偏执的决心取代了对未知的恐惧。既然已经踏进了这片沼泽，那就索性走到尽头，看看沼泽底下到底埋着什么。
他走出胡同，重新回到大街上。阳光依旧惨白，风依旧凛冽。但在他眼中，这个世界已经变了模样。街道两旁的建筑不再是文化的象征，而是一座座巨大的镇物。街上的行人不再是鲜活的生命，而是一个个行走的祭品。
他抬头看了看天。天空中没有太阳，只有一个惨白的圆盘，像一只巨大的、没有瞳仁的眼睛，正冷冷地注视着这片被冰雪覆盖的土地。
他摸了摸怀里的钢笔。冰冷的触感提醒着他最初的誓言。
“接过火种……”
他在心里默念着这四个字。只是这一次，这不再是豪迈的壮语，而像是一句诅咒。
他转身，朝着另一个方向走去。那里，是北平城里那些更古老、更阴暗的角落。他知道，答案不在光鲜亮丽的学府里，而在这些被遗忘的、充满浆糊和霉味的缝隙中。
风吹起他敞开的衣襟，露出里面那件蓝布棉袄。在那一抹蓝色之上，隐约可见一个暗黄色的轮廓，那是信封的形状，也是一个正在滋生的噩梦的形状。
而他的影子，被斜阳拉得很长很长，扭曲着，匍匐在雪地上，像极了一个正在爬行的、没有眼睛的巨人。
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