井般的阴寒，瞬间镇住了那些躁动的墨汁。那悬浮在空中的巨大“错”字，发出一声不甘的嘶鸣，缓缓消散，变回一张张普通的宣纸，飘落在地。
爷爷没有说话，只是按着他的头顶，许久许久。直到袁茂峰的呼吸平复，直到那些幻象彻底消失。
“墨泪流尽了，字就活了。”爷爷终于开口，声音沙哑得像两块石头在摩擦，“字活了，人……就死了。”
爷爷松开手，转身离去。袁茂峰瘫软在地上，看着自己那双已经完全失去人色的、乌黑枯槁的手，泪水混合着脸上的墨渍，无声地滑落。
他知道，自己正在变成一滩墨。一滩由无数“错误”汇聚而成的、永远无法干涸的墨泪。
而那滴墨泪的名字，就叫做——袁茂峰。
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