那是奶奶。
不是那个在血泊中牺牲的悲壮奶奶，也不是那个在壁画和幻象中出现的符号化奶奶。而是一个夏夜，在院子里纳凉的奶奶。她抱着年幼的袁茂峰，手里拿着这把竹笛，轻轻吹着一支不成调的曲子。那曲子没有名字，没有歌词，只有几个简单的音符，循环往复，像夜风，像虫鸣，像奶奶轻柔的呼吸。
“茂峰，听话。”记忆中的奶奶低声说道，声音温柔得能滴出水来，“这世上的恶，就像这风里的沙，吹进了眼睛，会疼，会流泪。但你要记住，沙子是吹不进心里的。只要心里干净，眼里也就干净了。”
“美育……不是画皮，是画心啊……”
画心。
袁茂峰——或者说那个意识——微微颤抖了一下。这简单的两个字，像一把钥匙，轻轻拧动了体内某个锈蚀的开关。那股死寂的宁静被打破，一丝微弱的、属于“袁茂峰”本身的情感，如同冰层下的暗流，悄然涌动。
他拿起竹笛，横在唇边。
他没有吹响它。因为那股被“消化”后的力量，让他的气息变得极其微弱，不足以震动笛膜。但他做出了吹奏的口型。
无声。
然而，就在他做出口型的瞬间，周围的云雾仿佛受到了某种感召，开始缓缓流动、旋转。风声也发生了变化，不再是单调的呼啸，而是开始模仿那几个简单的音符，形成了一种空灵的、大自然的交响。崖壁上的野草随之摇摆，石龛前的那块石板，竟然发出了极其细微的、如同梵音般的共鸣。
他不是在演奏音乐，他是在唤醒这片土地原本就拥有的“声色”。
良久，他放下竹笛。
他低头，再次看向自己的影子。
太阳在云层后若隐若现，影子被拉得很长，轮廓有些模糊。但那个戴着面具的轮廓，依然清晰可见。那张“开山莽将”的面具，依然牢牢地“长”在他的影子里，嘴角挂着那抹诡异的、与他如出一辙的微笑。
他伸出脚，试图去踩碎那个影子，去踩碎那张面具。
脚掌穿透了影子，踩在冰冷的岩石上。
面具依旧。
他明白了。这面具，是他的一部分。是他在消化了六百年恶念后，所必然留下的“疤”。它无法被剥离，无法被消灭，只能被接纳，被正视。就像人心中的恶念，无法根除，只能靠善念去包容、去化解、去“美育”。
他转过身，不再看那影子。
他从怀里——那个原本装着骨笛碎片
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