她转身,走进竹林里。她的背影在竹子的缝隙中忽隐忽现,像一个在风中飘动的影子。影子不重,但很深。深到踩进了土里,踩进了地下,踩进了根的旁边。根被踩到了,会疼。疼了,会往更深处扎。扎得更深,就更不倒。
两百多个人看着她消失的方向,看了很久。然后他们也转身,走进竹林里。他们的脚步声在竹叶上沙沙作响,像风吹过竹叶的声音。风不停,声不止。声不止,人不散。人不散,火不灭。
那天晚上,岩洞里来了不到两百个人。不是两百多个,是不到两百。那些没来的人,不是不来了,是来不了。他们在据点守着,在路上走着,在矿场里干着活。他们不能来。来了,据点就空了。空了,就会被别人占了。被别人占了,就没了。所以他们在据点守着,在路上走着,在矿场里干着活。用他们的方式,撑着赤星自卫军的根。
沈安澜站在石台旁边,那盏用破铁罐做的油灯放在她身边,火苗不大,但很稳。光照在她脸上,把她的脸照得半明半暗,像一幅用炭笔画的素描。她看着那不到两百个人,看着他们的脸,看着他们的眼睛,看着他们手里握着的东西——竹片、木炭、镰刀、柴刀、铁管、竹竿、步枪。这些东西不值钱,在城邦的黑市上,连一碗粥都换不到。但它们是武器。不是领主的武器,是自己的武器。自己握着,心里就不慌。
“今天练了七课。明天练第八课。”
老赵抬起头。“第八课是什么?”
沈安澜从石台上拿起那截木炭,走到石壁前,在旗的旁边写下了两个字。不是“站着”,不是“走路”,不是“握着”,不是“打”,不是“跑”,不是“藏”,不是“等”。是“不怕”。不怕。怕不怕的不怕。
“第八课,不怕。”
她把木炭放下,退后一步,看着那两个字。字不黑,但很深。深到像是从石头里长出来的。
“不怕不是不害怕。是怕了,还能做。怕了,还能走。怕了,还能握。怕了,还能打。怕了,还能跑。怕了,还能藏。怕了,还能等。怕不怕?怕。但你还在。你还在,就没输。没输,就还有机会。有机会,就要抓住。抓住了,就不怕了。不是不怕了,是怕也不怕了。”
岩洞里很安静。安静到能听到油灯芯燃烧的声音,滋滋滋,像有人在暗处咬牙切齿。
老赵蹲在那里,膝盖还肿着,腿还在抖。他怕。怕明天训练的时候腿撑不住,怕自己会倒下,怕倒下了就起不来了。但他还在。还在,就没输。
石根生
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