承风被围在人堆中间，终于笑了出来。他笑得眼泪都出来了，不知道是因为高兴还是因为别的什么。他仰起头，看着兰州灰蒙蒙的天空，在心里默默地说了一句：爷爷，你的孙子要去CUBA了。
晚上，他给刘桂兰打了个电话。电话那头，刘桂兰沉默了好一会儿，然后承风听到了一声压抑的哽咽。
“妈，你哭啥，这是好事啊。”承风的声音也有些发哽。
“妈没哭，”刘桂兰的声音带着浓重的鼻音，“妈就是高兴。你等着，妈给你做点好吃的，后天给你寄过去。”
“妈，你帮我跟爷爷说一声。”
“你爷爷知道了，他就在旁边呢。”刘桂兰把电话递给承德厚。
承德厚的声音从话筒那头传来，苍老、缓慢，但每一个字都清晰得像刻在石头上：“好好打，别给咱承家人丢脸。”
“爷爷，我不会的。”
挂断电话之后，承风一个人在操场上走了很久。操场的西北角有一盏昏黄的路灯，灯光照在塑胶跑道上，投下一圈温暖的黄。他在路灯下停下来，看着自己的影子——瘦长的，笔直的，像一棵正在生长的树。
他想起了那个在黄土操场上第一次拍起篮球的八岁男孩。那个男孩什么都不懂，不知道什么叫运球，不知道什么叫投篮姿势，不知道什么叫篮球鞋，只知道篮球砸在土操场上会弹起一阵灰尘，穿过生锈的篮圈会发出哐当一声响，那个声音很好听，好听极了。
九年过去了。
那个男孩长大了，长成了一个一米八五的少年，带着一颗永不服输的心脏，和一份来自西北工业大学的录取通知书。
他蹲下来，用手摸了摸塑胶跑道。
凹凸不平的颗粒感，跟家乡的黄土完全不一样。
但他的心跳是一样的。
砰砰砰，砰砰砰。
那是篮球的声音，是梦想的声音，是生命的声音。
他站起来，抬头看了看天。兰州很少能看到星星，但今晚的天特别清，有几颗星星在云层的缝隙里若隐若现。
他对着那些星星笑了笑，转身走回了宿舍。
明天，他还要训练。
后天，他还要训练。
大后天，大大后天，每一天，他都要训练。
因为CUBA的舞台不会等他，他的对手不会等他，那些比他更强、更快、更优秀的球员不会等他。他要追上他们，超过他们，把他们甩在身后。
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