顾言看了我一眼，我没说话。他又敲了一次，这次更重。
还是没人应。
楼道里安静下来，只有雨打在窗户上的声音。四楼的窗户对着巷子，玻璃上蒙着一层灰，雨在上面流出一道道水痕，像哭泣的脸。
“踹开？”顾言说。
他把伞靠在墙边，活动了一下肩膀。他穿黑色的皮靴，踩在地上有分量。
“等等。”我说。
我把手贴在门上。铁皮的凉意传过来，带着细微的震动。门后面很安静，但我能感觉到活人的气息。我把眼睛闭上，打开历代店主网络。
画面浮现出来。
门后面是一条走廊，不长，铺着旧地砖，有几块碎了。走廊尽头是客厅，客厅里拉着窗帘，灰色的布窗帘，很厚，透不进光。客厅中央放着一把折叠椅，铁的，上面坐着一个男人。
四十多岁，消瘦，穿白衬衫，袖口挽到小臂。他的脸很白，不是健康的那种白，是常年不见阳光的那种，白得像纸，底下的青色血管隐约可见。他的眼圈发黑，很深的那种，像是用炭笔画上去的。他的头发没怎么打理，有些长，搭在额前。他的手指很长，很瘦，骨节分明，指间沾着发光的液体，在黑暗中亮着幽幽的蓝白色光。
他面前的桌上，摆着一排试管和烧杯。一个注射器放在最边上，针头朝下，插在一个橡胶塞上。桌子的正中间放着一个玻璃瓶，透明的，没有标签。瓶子里装的发光液体在缓慢旋转，像星系，像漩涡，像有什么东西在里面挣扎。
他的一只手拿着那个瓶子，另一只手拿着一个滴管，正把瓶里的液体往试管里滴。
愤怒碎片。
就是他。
我睁开眼。
“他在。”我说，“在里面。”
“那开门。”顾言说。
我用力推了一下门。门轴发出嘎吱一声，往里开了。没锁。
屋子里没开灯。窗帘全拉上了，唯一的光线从窗帘缝隙里漏进来，一条一条的，打在空气里飘着的灰尘上，像一道道微弱的极光。霉味涌出来，一股沉甸甸的、潮湿的、带着腐烂气息的霉味。下面还压着烟味，焦油和尼古丁的味道，混在一起，浓得发苦。还有酒精味，不是喝的那种，是工业酒精，刺鼻，冲眼睛。
地上堆满了东西。空酒瓶，白的啤的都有，歪歪倒倒挤在一起。烟头，到处是烟头，铺了一层，有的踩扁了，有的还保持着圆柱形。方便面桶摞成一摞，有三四十公分高，最上面
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