他抬起手,想敲门。
手举到半空,却又停住了。
他想起小时候,每次从外面回来,师父总是背着手站在院门口等他。
看见他的身影,师父的脸上会飞快地掠过一丝笑意,然后立马板起脸,训斥他“磨磨蹭蹭”、“不像样子”。
那时候他觉得师父严厉,甚至有些不近人情。
后来长大了才明白,师父不是不心疼他,只是把所有的柔软都藏在了那张古板的面孔下面。
方启深吸一口气,轻轻推开了门。
屋里光线有些暗,窗户关着,窗帘只拉开了一条缝。
书桌上,那叠符纸还在。
朱砂已经干裂,毛笔搁在砚台上,笔尖凝固着暗红色的墨块。经书翻开了一半,压在桌角,纸张已经泛黄。
而床边,站着一个人。
背对着门口,面朝墙壁。
头发已经花白。
他就那么站在那里,一动不动,像是在看什么,又像是什么都没看。
方启的鼻子猛地一酸。
他咬着嘴唇,没有出声。
那人听见了门响,却没有回头。他的声音低沉,甚至略感疲惫:“秋生啊,不是说过进来要敲门吗?”
方启没有应。
那人等了几息,见没有回应,又说了一句:
“行了,进来吧。有什么事就说,别在门口站着。”
依旧没有回应。
那人终于察觉到了不对。
他缓缓转过身来。
目光落在门口那道身影上。
然后整个人都愣住了。
方启此刻站在门口,一动不动。只是他的眼眶已经红了,眼泪在眼眶里打转,却倔强地没有掉下来。看到师父回头,他咬着嘴唇,强行挤出一丝笑容。
然后,他打了声招呼。
“师父。”
“我回来了。”
九叔没有说话。
他只是站在那里,看着门口那个少年。
那少年比他记忆中消瘦了些,只是那身青色道袍的装扮却还是一模一样。
九叔的嘴唇翕动了几下。
他想说“你这孩子跑哪儿去了”,想说“你知不知道为师有多担心”,想说“回来就好,回来就好”。
可那些话明明到了嘴巴,就是一个字都说不出来。
他的眼眶红了,蓄满了泪水。
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