手指一按，石灰就酥了，像按在一块腐烂的骨头上：
"因为你害怕别人知道，你们徐家，可是对皇上心怀不满呐。"
"岂有此理！"徐忠气得脸色涨红，红到发紫，紫到发黑，像一口烧干了的铁锅，锅底都烧穿了，还在往外冒烟。
脖子上的青筋突突直跳，像两条即将暴起的蚯蚓，"雷霆雨露俱是君恩！徐某何德何能，敢对皇上的封赏有怨言？简直是岂有此理！"
说完这句，他猛地一转身，背对着窗口，胸膛剧烈起伏，像一头被激怒的公牛，鼻孔里喷出的气都是烫的。
拳头攥得咯咯响，指甲嵌进了掌心，掌心让汗浸透了，滑腻腻的，攥不紧，又松不开。
他不再搭理那个疯和尚。
他不能搭理，因为他知道，自己再多说一个字，就可能掉进对方挖好的坑里。
这个疯和尚，不是一般人。
他的每一句话，都像一把手术刀，专挑你最深、最烂、最不想让人碰的伤口下刀。
而且下刀的手法极其老练，不急不慌，一刀一刀地剔，剔得你血肉模糊，还让你连叫都叫不出来。
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