方雪白的帕子悠悠落在了周淮的血水里，无声地浸成了一片殷红。白绢浸血，像一朵在暗室里悄然绽放的红莲。
他下手更重了。一下，又一下，铁骨朵砸在皮肉上、骨头上，发出沉闷又可怖的声响。每一下都像是在擂一面蒙着湿牛皮的大鼓——闷得让人心口发堵。
每一击落下，他肩膀上的肌肉便随着惯性往前一送，卸掉力道之后又稳稳地收回来，那份节奏感比他临帖时手腕的提按还要从容。他打得很均匀，很专注，像是在完成一件需要精确控制的作品。
周淮的惨叫从凄厉到微弱，从微弱到气若游丝，最后彻底没了声息。胸口的骨头全被砸得塌陷下去，血肉模糊地糊在青砖上，和地上的积水混在一起，分不清哪是血，哪是水。
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