灯焰在他脸前晃了一下。他说完这句，便不再开口。
安若华走出院子时，雪果然下密了。细碎的雪子打在廊柱上，沙沙地响，落进脖子，凉得人一激。他走了几步，回头看，萧彻还立在檐下，手边搁着那把归了鞘的刀。灯映着他半边脸，那半边，在雪里显得格外空。
回身往巷子里走。雪落进后领，凉得人缩了缩脖子，他不拍，由它贴着颈子化。雪越下越急，他拢了拢披风，脚踩在冻硬的雪上，咯吱作响。心里那杆一直悬着的秤，倒没那么晃了——萧彻的直，是刀口上的直，直得没有半分弯；韩介然的直，是案牍上的直，一笔一划算得清楚。他自己呢，这些日子在查案与安家之间反复掂量，生出几分自惭：他到底没萧彻那份坦荡，也没韩介然那份清，更多时候是在算计，也在迟疑——这份迟疑，说白了，是他还没把自己整个赔进去。
前头巷子越走越黑，雪声也越紧。墙根一只夜猫被他的脚步声惊起，窜上墙头，踩落一蓬雪，砸在肩头。他想起母亲那句“不必沾这些”。事到如今，沾也罢，不沾也罢，都已被这桩旧案牢牢牵住。他伸手拢了拢衣领，雪扑在脸上，凉得像刀背贴了一下。他没再回头，可他知道，身后那盏灯，一直亮到他转过巷角，才熄。
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