南城的黎明，总带着一种将死之人的灰败。天光不是亮起来的，而是从黑里“渗”出来的，像墨汁滴进了一盆脏水，晕开一片浑浊的灰白。袁茂峰坐在画室的地板上，背靠着小宇的画架，身体僵硬得像一块被遗忘的石头。他维持这个姿势已经很久了，久到四肢麻木，久到连时间都失去了刻度。
那股从小宇指尖灌入的冰冷能量，已经停止了流动。但留在他体内的寒意，却像墨滴入水，丝丝缕缕地扩散到每一寸骨髓里。他不再发抖，因为寒冷已经超越了颤抖的阈值，变成了一种麻木的、死寂的宁静。他喉咙里的那根听骨，在经历了昨夜那阵疯狂的“咯哒”声后，此刻安静得可怕，安静得像一块埋在血肉里的墓碑。只有当你屏住呼吸，将全部注意力集中在喉结深处时，才能感觉到一丝极其微弱、却阴冷刺骨的搏动，一下，一下，像是从另一个世界传来的、死人的心跳。
他缓缓地、极其艰难地抬起右手，那只带着“骨印”的手。手掌上的青色印记，在黎明微光下，呈现出一种玉石般的质感，冰冷，光滑，却又带着一种不祥的、油润的光泽。而印记中心那点鲜红的血斑，此刻已经不再是斑点，它扩散成了一粒米大小，形状更像一个真正的瞳孔，甚至能隐约看到一点黑色的“瞳仁”。他试着弯曲手指，掌骨关节发出干涩的“咔哒”声，那声音不是来自关节摩擦，而是来自骨头深处，仿佛那道“骨印”本身，已经成了他手掌骨骼的一部分，一次强行嫁接的、畸形的增生。
他转动眼球，看向画架上的那幅画。
一夜之间，它又变了。
那颗由无数红色手掌印堆叠而成的“心脏”，在惨白的晨光下，呈现出一种令人心悸的、类似新鲜内脏的质感。颜料似乎又增厚了，最厚的地方已经超过了半厘米，表面不再是平整的，而是布满了细密的、如同橘皮组织的凹凸纹理。那些手掌印的轮廓在厚重的颜料下变得模糊，相互融合，形成了一片混沌的、正在缓慢蠕动的红色肉块。而在肉块中央，那只由红痕交织而成的“眼睛”，此刻已经完全成型。它不再是简单的纹理，而是一个立体的、凸起的、带着一圈“眼白”和一颗鲜红“瞳孔”的……眼球。
最恐怖的是，那颗“瞳孔”，此刻正一眨不眨地盯着他。不是比喻，是真实的、生理性的“盯着”。袁茂峰能感觉到那道目光，冰冷，粘稠，带着一种令人窒息的、被彻底看穿的羞耻感。那目光不是来自外界，而是来自画布内部，来自那颗“心脏”搏动的深处，仿佛画布后面，有一张看不见的脸，正透过这只
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