下子老了十岁。
“醒了？”她没有抬头，声音嘶哑得像是被砂纸磨过。
袁茂峰想说话，但喉咙里只能发出“嗬嗬”的破风箱声。他抬起手，摸向自己的喉咙。绷带还在，但那根听骨的跳动似乎……变了。不再是那种阴冷的、独立的节奏，而是带着一种……沉重的、黏腻的搏动感，像是在呼应着什么。
他抬起右手，看着掌心。那道青色的“骨印”更加深刻了，颜色深得像是用刀刻进去的。而在那印记的中心，似乎多了一点针尖大小的、鲜红色的斑点，像一滴凝固的血。
“你差点就死了。”陈姨终于抬起头，眼神复杂地看着他，“那小子，是在‘借命’。用你的心跳，养他的煞气，喂那幅画。那幅画，现在不是画了，是‘生’了。”
“画……心跳……”袁茂峰从喉咙里挤出几个破碎的音节。
“对，画心跳。”陈姨冷笑一声，指着那本书上的一段文字，“‘掌心通心。以掌击画，如击己心。心噪外泄，煞气随行。’你把手按在他胸口，是把你的心‘通’给了他。他把手拍在画上，是把你的心，连同他的煞气，一起‘击’进了画里。现在，那幅画里跳动的，一半是你的心，一半是他的煞。”
她站起身，走到墙角，拿起一个卷起来的画布，扔在袁茂峰面前。“看看你的‘杰作’。”
袁茂峰颤抖着展开画布。那颗由无数红色手掌印堆叠而成的“心脏”，在昏黄的灯光下，呈现出一种令人心悸的质感。颜料厚得不像话，凹凸不平，像一块真正的、正在腐烂的肉。而在那团红色的中央，那个类似眼睛的纹理，此刻清晰得可怕。那不是简单的颜料堆积，那是一道道细微的、类似血管的红痕，自然交织而成的一个瞳孔的形状。那瞳孔，正死死地盯着他。
最让他毛骨悚然的是，当他将手掌按在那颗“心脏”上时，掌心的“骨印”，竟然与画布上的“眼睛”产生了某种共鸣。一股微弱的、冰冷的震动，从画布上传来，顺着他的手掌，直接撞击在他的心脏上。
他的心脏，在那一下震动下，猛地跳动了一下。
不是他自己的节奏。是画布上那颗“心脏”的节奏。
“从今天起，”陈姨的声音像来自九幽之下，“你走到哪，那颗‘心’就跟到哪。它跳一下，你的心就慢一拍。它‘吃’一口煞，你的命就短一分。你俩……拴在一起了。”
袁茂峰瘫在沙发上，浑身冰冷。他看着自己的手掌，看着那幅画，看着窗外沉沉的夜色。他终于明白，
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