着，就像大凉山那个彝族女孩，默默地承受着贫困和匮乏；就像那个在野长城上的自己，默默地承受着孤独和苍凉。
一股更加强烈的悲悯之情，从袁茂峰的心底，涌了上来。这股悲悯，不再是高高在上的同情，而是一种感同身受的、灵魂层面的共鸣。
他再次睁开了眼睛。
这一次，他的眼神，已经彻底变了。那点深处的光芒，变得更加明亮，更加坚定，也更加……温柔。
他缓缓地弯下腰，伸出双手，不是用那种粗暴的、抓取的方式，而是用一种近乎虔诚的、缓慢的、庄重的方式，捧起了那根灰绿色的、布满灰尘的竹篾。
指尖触碰的瞬间，传来的是一种粗糙的、干涩的触感。没有金丝篾的“伪热”，没有乳白色竹篾的滑腻，只有一种朴实无华的、带着尘土气息的冰凉。
但这股冰凉，不再让他感到寒冷。相反，这股冰凉，让他感到一种踏实，一种回归。
他直起身，双手捧着那根竹篾，像捧着一件圣物。他没有立刻去弯曲它，而是就那样捧着，感受着它的重量，它的纹理，它的呼吸（如果竹子有呼吸的话）。
然后，他开始动作。
他抬起右手，那只蜡黄色的、僵硬的右手，用大拇指的指甲，扣住了竹篾的一端。动作不再追求速度和效率，而是缓慢，沉稳，每一个微小的位移，都带着一种深思熟虑后的从容。
他没有去想什么“巧劲”，也没有去想什么“千丝扣”的口诀。他的脑海里，浮现的，是大凉山正午的烈日，是野长城绚烂的晚霞，是那个彝族女孩捧着竹蚂蚱时，那双清澈的眼睛，和那个灿烂的笑容。
他将这些画面，这些情感，这些“悲悯”，通过指尖，慢慢地，注入到手中的竹篾里。
竹篾，在他的手中，开始弯曲。
没有发出任何声音。
没有“铮”的金属颤音，没有“嘎吱”的木材**，也没有“沙沙”的丝线摩擦声。整个过程，寂静无声。仿佛不是他在弯曲竹子，而是竹子自己在顺应着他的心意，缓慢地、顺从地，改变着自己的形态。
一个弧度，在他手中，慢慢地、自然地，成型了。
这个弧度，不如之前的那个半圆那么完美，那么精确。它带着一丝生涩，一丝颤抖，甚至有一点点微小的、不完美的褶皱。但就是这个不完美的弧度，却散发着一种之前那个“死”的弧度所完全没有的……“气”。
那是一种温润的、充满生机的、带着阳光
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