脆，稚嫩，带着一丝怯生生的试探。
他笑了，把那只刚编好的、略显粗糙的蚂蚱，放进了女孩的手里。
女孩接过蚂蚱，小心翼翼地捧着，像是捧着一件稀世珍宝。她低下头，用脸颊轻轻蹭了蹭那冰凉的竹篾，然后，抬起头，对着他，露出了一个毫无保留的、灿烂到足以融化雪山冰川的笑容。
那个笑容……
袁茂峰的心脏，在胸腔里，极其剧烈地抽搐了一下。那是一种久违的、几乎已经被他遗忘的、名为“疼痛”的感觉。不是肉体上的疼痛，而是灵魂深处，被那个笑容，狠狠地撞击了一下所产生的、酸楚的剧痛。
那个笑容，是那么的干净，那么的纯粹，那么的……不合时宜。它出现在他此刻所处的、充满诅咒和绝望的境地里，就像一个在粪坑里盛开的、洁白的花朵，显得如此荒谬，如此令人心碎。
记忆的闸门，一旦被撬开一道缝隙，便再也无法关上。
画面流转。他看见了长城。
不是旅游手册上那段雄伟的、人山人海的八达岭，而是一段早已废弃、坍塌、长满了荒草的、野长城。那是一个深秋的黄昏，夕阳如血，将漫天的云彩，都染成了悲壮的紫红色。风很大，很冷，吹得他身上的冲锋衣猎猎作响。他独自一人，坐在敌楼的废墟上，看着脚下蜿蜒如巨龙的古长城，看着远方连绵不绝的、光秃秃的燕山山脉。
那一刻，天地间仿佛只剩下他一个人。孤独，苍凉，却又带着一种难以言喻的、壮阔的自由感。他拿出速写本，想要画下这壮丽的景色，但笔尖在纸上颤抖，怎么也画不出那种磅礴的气势。最后，他只是画了一只孤雁，正逆着风，向着天际飞去。
那股风，那股从塞北吹来的、带着沙砾和枯草气息的风，此刻，似乎正吹拂在他冰冻的脸上。那股自由，那种不被任何世俗羁绊的、精神上的绝对自由，像一颗微弱的火星，在他死寂的心湖里，闪烁了一下。
记忆的洪流，还在奔涌。他看见了更多的笑脸。城市里，那些在艺术展上，对着他那些所谓“先锋”、“解构”的作品，露出赞赏、羡慕、或者虚伪奉承表情的脸；乡村里，那些收到他捐赠的文具和书籍，对着他鞠躬致谢的脸；还有……省城那场失败的展览后，那些对着他的作品，指指点点，露出讥讽、不屑表情的脸……
这些脸，这些记忆，像走马灯一样，在他眼前飞速地闪过。喜悦，自豪，虚荣，失落，痛苦，悔恨……无数种复杂的情绪，像打翻了的颜料瓶，在他胸腔里，疯狂
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