间已经凝固，陈老才缓缓地、极其轻微地点了一下头。
那动作幅度极小，几乎难以察觉。但那双眼睛里，却掠过一丝难以掩饰的、满意的精光。那是一种匠人看到自己的作品终于达到预期效果的、纯粹的、不带感情的满意。
“顺了。”
陈老沙哑的声音，打破了死寂。只有两个字，却重若千钧。
“竹顺，手顺，心……也顺了。”
顺了。
袁茂峰在心中，无声地咀嚼着这两个字。是啊，顺了。竹篾顺从了那只手的意志，那只手顺从了这门手艺的意志，而他的心……他的心，似乎也在这漫长的、诡异的“缝合”过程中，被一点点地磨平了棱角，变得顺从，变得麻木，变得……能够接受这一切了。
这难道就是陈老所说的“巧劲”？不是用力去征服竹子，而是让自己的手，自己的神经，甚至自己的灵魂，都变得和竹子一样，冰冷，坚硬，顺从，然后，再去“顺应”另一根竹子。
这是一个多么可怕，又多么完美的闭环。
陈老伸出那只枯骨般的左手，不是去拿竹篾，而是用指甲尖长的食指，极其缓慢地、一下一下地，刮擦着那个刚刚成型的、完美的半圆竹篾。
“滋……滋……”
声音很轻，但在寂静中，却如同雷鸣。
每一次刮擦，袁茂峰都能清晰地感觉到，自己指尖的神经，传来一阵阵细微的、酸麻的悸动。那不是痛觉，而是一种……被触碰的快感。仿佛陈老的指甲，不是在刮擦冰冷的竹子，而是在抚摸他裸露的神经末梢。
“这弧度……”
陈老的声音，带着一丝回味，一丝玩味。
“……有了。”
“有了什么？”袁茂峰在心中无声地问。但他没有力气，也没有勇气，发出任何声音。
陈老似乎并不指望他回答。他继续刮擦着，动作缓慢而富有韵律，像是在演奏一件古老的乐器。
“有了风。”
“有了雨。”
“也有了……你的怕。”
怕。
是的。那弧度里，确实有“怕”。袁茂峰能感觉到。那不是竹篾本身的情绪，而是从他体内被强行抽取出来，然后注入竹篾的。那是他面对陈老时的恐惧，是手背受伤时的疼痛，是意识被侵蚀时的绝望。这些负面情绪，此刻都凝固在这个完美的半圆里，变成了它“灵气”的一部分。
“千丝扣，扣的不是竹，是魂。”
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