地，灌输进他的体内。
那不是热量，也不是力量。那是一种……记忆。
一段不属于他的、破碎的、充满了竹腥味和血腥气的记忆碎片，像决堤的洪水，冲进了他的脑海。
他“看见”了一片茂密的、阴森的竹林，月光惨白，照在竹叶上，泛着诡异的银光。一个佝偻的身影，正在用一把生锈的刀，一刀一刀地劈砍着一根金色的竹子。每劈一刀，就有黑色的、粘稠的液体从竹子里渗出来，滴落在地上，发出“滋滋”的腐蚀声。那个身影一边劈，一边用一种古老的语言，低声吟唱着什么。那声音，和陈老的腹语一模一样。
他“看见”了一只小小的、黑色的、长满尖牙的虫子，被小心翼翼地塞进了一根刚刚破开的、温热的竹篾里。然后，那根竹篾被弯曲、被编织，最终变成了一只小巧的、栩栩如生的竹鸟。竹鸟的眼睛，是用两粒黑色的、同样长着尖牙的虫卵点上去的。
他“看见”了无数双这样的手，新老交替，枯荣变换，但都做着同样的动作——弯曲，编织，封印。一代又一代，周而复始，像一场永无止境的、关于诅咒的接力。
这些记忆碎片，冰冷、混乱、充满怨毒，却带着一种令人绝望的真实感。它们不是画面，而是感受。他能“感觉”到劈竹时的反震力，能“闻到”那股黑色液体的腥臭味，能“听到”那古老语言的每一个音节。这些感受，正在疯狂地冲刷着他的意识，试图覆盖他原有的记忆，重塑他的认知。
“不……”
袁茂峰在心中无声地呐喊。他想挣脱，想切断这种连接，想把这些肮脏的记忆驱逐出去。但他的身体完全不受控制，像一只被钉在标本板上的蝴蝶，只能无助地颤抖、承受。
就在他感觉自己的意识即将被彻底淹没、同化的时候，陈老那只枯手，松开了。
就像它出现时一样突兀。
袁茂峰猛地抽回手，整个人向后一仰，重重地摔在地上，发出一声闷响。他顾不上屁股的疼痛，只是死死地抱住自己的右手，大口大口地喘着粗气，仿佛刚刚从溺水的边缘被捞起。
他的右手，一片冰凉。不，不是冰凉，是毫无知觉。他低头看去，只见整个右手，包括手背、手指、掌心，都呈现出一种不正常的、蜡黄色的外观，和陈老的手惊人地相似。皮肤上那些“竹毒斑”，似乎也变得更加清晰、更加密集了。而手背上那两道红肿的伤痕，此刻竟然变成了两道深褐色的、类似陈旧疤痕的印记。
更可怕的是，他脑海中那些
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