。他知道，自己已经没有任何退路了。这不仅仅是一门手艺的传承，更是一场早已注定结局的献祭。
陈老没有再说别的，只是缓缓地、极其缓慢地，将那个木偶重新放回木偶堆里。木偶与其他残缺的同伴挤在一起，再次隐没在阴影之中，只有那张写着名字的符纸，在昏暗中透出一点不祥的暗红。
做完这一切，陈老转过身，重新背对着袁茂峰，面向那堆沉默的木偶。他不再有任何动作，只是静静地站着，像一座守护着宝藏（或者说诅咒）的古老石像。
袁茂峰僵立在原地，大脑一片空白。肩头的掌印在灼痛，指尖的浆糊在发麻，胃里的恶心在翻涌，而心底，则是一片被彻底冰封的绝望。他看着那堆木偶，看着那个隐没在阴影中的、写着自己名字的替身，终于明白了一切。
所谓的“手艺”，所谓的“传承”，不过是陈老用来维系这些诅咒、操控这些替身的手段。而他袁茂峰，从踏入青石坳的那一刻起，就注定了要成为这庞大诅咒体系中的最新一环。他修补了纸人，惊扰了它的安眠；他看到了木偶，认清了自己的宿命。
油灯的火苗跳动了一下，发出轻微的“噼啪”声，随即又恢复了那规律的、令人窒息的摇曳。墙上的影子，陈老的、木偶的、纸人的、还有袁茂峰自己的，交织在一起，扭曲，晃动，像一场无声的、关于死亡与新生的皮影戏。
袁茂峰缓缓地、极其僵硬地，抬起自己沾满浆糊的手，看着那层灰白色的硬壳。这双手，刚刚修补了“自己”的躯壳，也刚刚触碰了“自己”的刑具。它们已经不再属于他了。它们属于这门手艺，属于这些沉默的器物，属于陈老，也属于那个写着他名字的、阴森的木偶。
他张了张嘴，想要说什么，却发不出任何声音。喉咙里像是被一团带着腥味的棉花堵住了，只能发出细微的、类似风箱漏气的“嗬嗬”声。
陈老依旧背对着他，沉默如山。
满室的木料、纸人、木偶，在昏暗中散发着阴冷、怨毒、令人窒息的气息。而袁茂峰，就站在这片气息的中心，像一个刚刚被钉上祭坛的、等待被献祭的羔羊。
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