里堆放着一些废弃的道具和谱架。她弯下腰，从一堆杂物底下，拖出了一样东西。
那是一个陶罐。
罐子不大，高约三十厘米，造型古朴，表面呈灰黑色，布满了一层厚厚的包浆，看起来像是出土文物。罐口用一块破旧的红布封着，布上系着一根已经发黑的红绳。
女孩抱着陶罐，一步步走回队伍的最前面。她将陶罐放在地上，然后退后两步，重新站定。整个过程，她没有发出一点声音，动作流畅得如同演练过千百遍。
排练厅里的其他孩子，在看到那个陶罐时，身体都微微绷紧了。那种漠然的眼神里，闪过了一丝难以掩饰的恐惧。
林桐的心脏几乎要从喉咙里跳出来。她指着那个陶罐，想问袁茂峰那是什么，却发现自己发不出声音。
袁茂峰看着那个陶罐，眼神变得极其复杂。有震惊，有了然，还有一丝……悲哀。
他知道那是什么。
在当地老一辈人的口中，这东西被称为“听瓮”。相传在战国时期，守城士兵会将这种陶罐埋在城墙脚下，监听敌军挖地道的声音。声音通过土壤传入瓮中，会产生共鸣，放大数倍。
但在这个少年宫的地底下，在这个曾经是祠堂的地方，这个“听瓮”，听的可不是敌军的动静。
它在听地下的声音。
它在听那口“回声井”里的声音。
它在收集，一代代童声的回响。
女孩抱出“听瓮”的这个举动，无疑是一个信号。一个宣告。宣告着这场“开声礼”，或者说，这场“换声”的仪式，已经进入了一个新的阶段。
袁茂峰深吸了一口气，空气中那股铁锈的腥甜味，此刻已经浓郁得令人作呕。他走上前，蹲下身，伸出手，轻轻放在了那个冰冷的陶罐上。
指尖触及陶壁的瞬间，他感觉到一阵强烈的震动。那不是物理层面的震动，而是一种精神层面的冲击。无数个声音，重叠在一起，涌入他的脑海。有孩童的嬉笑，有愤怒的呵斥，有悲伤的哭泣，还有一种……低沉的、仿佛来自深渊的吟诵。
那些声音，不属于现在。
它们属于过去。
属于那些曾经在这个“红盒子”里，发出过声音，然后又归于沉寂的灵魂。
他的耳边，似乎又响起了那个羊角辫女孩的声音，这一次，更加清晰，也更加诡异——
“老师，我的词儿，不是丢了。”
“是被人，拿走了。”
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