。三秒。
起初，只有死寂。
但渐渐地，渐渐地，她感觉到了。不是振动，不是共鸣。而是一种极其细微的、高频的……“啃噬”声。
那声音，不是来自琴弦，不是来自共鸣箱。而是来自……钢琴的内部，来自那些被钢丝缠绕的铸铁板上，来自那些支撑琴身的木质框架里。仿佛有无数微小的、看不见的生物，正在贪婪地啃噬着这架钢琴的骨头。
这声音，和小强骨头里的“噪音”，有着惊人的相似，却又更加古老，更加深沉。
苏雯猛地睁开眼，惊恐地收回手。
她看着自己的掌心。在皮肤之下，那熟悉的、微弱的共振感，正在缓缓平息。但一种更可怕的觉悟，却像毒藤一样，在她心中疯狂生长。
这架钢琴，这套骨瓷，这座房子，甚至小强……都不仅仅是在“发出”声音。它们在“记录”声音。记录着数十年，甚至上百年间，所有在此地发生的痛苦、恐惧、绝望和扭曲的爱。
而袁茂峰和林桐，那个所谓的“中华美育家风研究院”，他们不是来拯救的。他们是来“收割”的。收割这些被“养”了多年的“声”，收割这些被“锁”住的“魄”。
他们送来的这本宣传册，不是邀请函，而是一份……账单。或者，一份……菜单。
苏雯踉跄着站起来，逃离了琴房。她躲回卧室，反锁上门。她再次拿出手机，看着那条来自“空号”的短信图片。看着袁茂峰和林桐站在她家门口、没有影子的样子。
她忽然明白了。他们不需要影子。因为他们本身就是影子。是从过去投射到现在，从那些古老的、血腥的仪式里，延伸出来的影子。
而现在，这影子，已经找到了门，并且，留下了一把钥匙。
那本深蓝色的宣传册。
苏雯蜷缩在床上，用被子紧紧裹住自己。但无论她怎么裹紧，都感觉不到一丝温暖。那股陈旧的墨汁和骨粉混合的气味，似乎已经渗透了空气，渗透了墙壁，渗透了她的皮肤，钻进了她的骨头里。
她仿佛听到，在小强那间充满黑色漩涡的房间里，在孩子均匀的呼吸声中，夹杂着一声极轻、极远的……
墨锭研磨的声音。
“沙……沙……沙……”
那是骨头被碾碎的声音。
那是“声”被喂养的声音。
那是“夜啼郎”即将再次啼哭的前奏。
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