她松开了握着竹签的手。
竹签“哐当”一声落在沙地上，滚了两圈，停在那滩污渍的边缘。
她没有去捡。她缓缓地、极其僵硬地，抬起那只带着烙印的手。她没有用竹签，而是用那只手的指甲——那些已经变得灰白、增厚、锋利的指甲——对准了自己手背上的烙印。
“滋——”
指甲划破了烙印表面刚刚凝结的硬痂，深入到柔软、化脓的肉芽中。剧痛让她浑身颤抖，冷汗瞬间浸透了后背。但她没有停下来。她开始用指甲，在那块青黑色的斑痕上，疯狂地、歇斯底里地，抓挠、刻画。
她不是在画画。她是在挖掘。挖掘自己皮肤下的东西。一下，又一下。黑色的血丝，灰白的脓液，粉红色的肉芽……混合着沙粒，在她的手背上糊成一片。疼痛已经麻木，取而代之的是一种近乎疯狂的、宣泄般的快感。
沙地上，没有被竹签继续刻画，没有被模仿出任何图案。只有她手背上，那道正在被自己亲手摧毁、重塑的、血淋淋的“作品”。
那不是“卍”字。那不是任何符号。那只是一道道交叉的、混乱的、毫无意义的抓痕。像一只困兽在笼壁上留下的绝望印记，像一个疯子在墙壁上涂鸦的疯狂证据。
但在这片混乱的抓痕深处，在那片血肉模糊的中心，一个微小的、深红色的亮点，正在顽强地、一闪一闪地……搏动。
那不是袁茂峰的“气”。
那是她自己的……“血”。
林桐停下抓挠，呆呆地看着手背上那个搏动的亮点。泪水混合着汗水，顺着她肮脏的脸颊流下，滴落在那片狼藉之中。
她不知道这是什么。
是“美”？
还是……“死”？
她只知道，这一次，她没有模仿任何人。
这一次，这笔，这笔触，这笔下的“作品”……是她自己的。
虽然，它丑陋得令人作呕。
虽然，它疼痛得无法呼吸。
虽然，它……像地狱一样真实。
风又起了，吹散了沙地上的腥气，却吹不散手背上那股钻心的、属于她自己的……痛。
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