底切断、剥离时，袁茂峰发出了一声长长的、满足的叹息。
那声音不再是从喉咙里发出的，而是直接从暴露在空气中的气管和食管里漏出来的，带着一种风箱漏气般的、空洞的嘶响。
他看着镜子里那个“新”的自己。
没有脸。
或者说，有一张脸，但那是一张空白的脸。
整个头骨被一层灰白色的、半透明的薄膜覆盖着。薄膜下，青蓝色的血管网络清晰可见，像一张精心绘制的地图。黄色的颅骨在薄膜下若隐若现，泛着尸蜡般的光泽。没有眼睛，只有两个凹陷的、黑洞般的眼窝；没有鼻子，只有一个三角形的、敞开的鼻孔；没有嘴巴，只有一道横向的、锯齿状的裂口，像剪纸“囍”字的边缘。
这张脸，和他那天在皮影戏排练厅里，看到的那些“没脸子”皮影背面的质感，一模一样。光滑，冰冷，毫无表情，却又似乎蕴含着一切表情的可能性。它是一张等待被赋予意义的白纸，也是一个已经容纳了所有意义的深渊。
他伸出双手，捧住那张被剥离下来的“旧脸”。
那张脸已经残缺不全，像一张被揉皱后又勉强展开的湿纸。灰白色的皮肤上，还沾着黑色的霉斑和青蓝色的粘液。眼睛半闭着，嘴角还保持着最后那丝扭曲的弧度。它看起来既可怜，又可笑，更可怖。
这就是“袁茂峰”。
一个由血肉、思想和错误的美学追求堆砌而成的、拙劣的皮影。
他看着这张脸，心中没有悲伤，没有留恋，只有一种巨大的、近乎神圣的厌恶。这层皮太脏了，太沉重了，充满了太多无用的情感和错误的认知。它不配承载那“物自体”的意志，也不配成为“饲美”的容器。
他必须将它处理掉。
他走到窗台边，那里放着那盆早已枯萎的仙人掌。他将那张湿漉漉的、沉重的“脸”，像扔掉一团垃圾一样，扔进了花盆里。那张脸落在干裂的泥土上，发出一声沉闷的“噗嗒”声。仙人掌的尖刺瞬间刺穿了灰白的皮肤，像无数根细小的银针，将这张脸钉死在死亡的土壤里。
做完这一切，他感到一种前所未有的轻松。仿佛卸下了背负多年的十字架。他转回镜子前，再次审视那张“新脸”。
空白，完美。
他尝试着动了一下。没有眉毛可以挑动，没有嘴角可以咧开，但他能感觉到，那层覆盖在头骨上的薄膜，正在微微蠕动。眼窝深处的黑暗，似乎变得更浓稠了一些。喉咙部位的横向裂口，无声地张
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