微凹陷的，像一只真正的手掌，嵌进了水泥地里。而且，那印记的温度，比周围的水泥地低得多，透着一股刺骨的阴寒。
他猛地缩回手，像是被电击一样。他看着自己的手掌，掌纹里，沾染了那片青紫色的、湿冷的污渍。那污渍带着一股浓烈的、类似铁锈和腐烂植物混合的气味，钻进他的鼻孔。他凑到嘴边，伸出舌头，舔了一下。
一股浓烈的、铁锈般的血腥味，混合着泥土深处的腥甜，在他口腔里弥漫开来。和他在木牌上尝到的味道，和他在粉笔断口尝到的味道，一模一样。
这不是水。这是血。是某种……陈旧而冰冷的血液。
袁茂峰瘫坐在地上，背靠着冰冷的墙壁。他看着那片青紫色的人形水渍，看着那只清晰的手掌印痕。他明白了。那个无声的访客，不仅仅是在门外站过，不仅仅是在屋里留过布鞋。他来过他的床边。他用那只冰凉的手，抚摸过他的后颈。他把他当成了自己的领地，自己的所有物，自己的……一部分。
那片水渍，不是过去的痕迹。是现在的，正在发生的“存在”。那只手掌印，不是印在水泥地上，而是印在了他的生命里，他的记忆里，他的肉体上。
他抬起头，看向墙上的木牌。木牌在黑暗中，那只木纹眼睛似乎更加明亮了，瞳孔深处，倒映着那片青紫色的水渍，倒映着他瘫软的身影。而在那双布鞋的阴影里，在桌面的木纹深处，似乎又睁开了一只新的眼睛，一只带着水渍和青紫色淤伤的眼睛。
袁茂峰低下头，看着自己的双手。手掌上沾满了青紫色的污渍，掌纹被彻底覆盖，变成了一张扭曲的、青紫色的网。他忽然觉得，自己的手掌，和那片掌印，和那双布鞋，和这块木牌，和这间屋子里的一切，都有着某种诡异的、本质上的……相同。
他也是青紫色的。从里到外，正在一点点变得青紫，变得冰冷，变得……不再属于自己。
就像一块正在被浸泡、被染色的……尸体。
屋外，雨还在下，淅淅沥沥，像无数个声音，在同时哭泣：
“湿了……冷了……回来了……”
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