能乱碰，碰了，就沾上了。’然吾身已沾，洗之不净……”
“……夜宿村塾，见骨灯一盏，焰作幽蓝，非人世所有。灯影照壁，山川走势皆活，如巨口待哺。吾之倒影，嘴角勾起，非吾所为……”
“……破晓呐喊，声震山谷。回声非止于耳，直抵魂魄。契约已成，如锁加身。吾乃‘守山人’，乃填壑之肥，乃山河之种……”
“……镜中瞳火燃，天眼裂。见地脉如网，碎骨为径。吾身芥子，化入须弥。山河为证，誓言如山……”
读到最后几页，李琮感到一股寒意顺着脊椎爬上来，并非因为室温低，而是源于文字间弥漫的那种彻骨的、非人的“平静”。那不是绝望的嘶吼，而是彻底的、冰冷的异化。袁茂峰，这个与他年纪相仿的青年学者，在日记的终点，似乎完全接受了自己成为“祭品”的命运，甚至将那残酷的“填壑”仪式，视作一种崇高的、美学层面的“奉献”。这种认知的扭曲，比任何血腥的描述都更令人不寒而栗。
李琮摘下眼镜，揉了揉鼻梁。镜片上蒙了一层薄薄的水汽。他看了看手表，凌晨五点半。阅览室里只有他一个人，连管理员都躲在远处的服务台后打盹。四周的书架像沉默的巨人，投下巨大的、摇曳的阴影。空气中漂浮着微尘，在台灯的光柱里缓慢沉浮，像无数个迷惘的灵魂。
他重新戴上眼镜，目光落回笔记的最后一页。这一页与前几页的癫狂不同，字迹反而异常平稳，甚至带着一种仪式般的工整，仿佛书写者在落笔时，已经完全摒弃了“人”的情感，只剩下地脉意志的冰冷传达：
“吾誓已成，种已播。此后山河每寸土地，皆有吾之眼，吾之息。美在填充，美在寂静。后来者，若见石髓泣血，若闻地底闷响，若觉被山河注视，勿惊，勿逃。汝之足音，早已录入契约。汝之名，亦将化入尘土，如吾一般。”
落款处，没有日期，只有一个用朱砂画出的、歪歪扭扭的符号：一只睁开的、没有瞳孔的眼睛。与笔记中提到的陶罐上的符文一模一样。
李琮盯着那个符号，只觉得眼皮沉重，一股难以抗拒的困倦感袭来。他强打精神，准备合上笔记，结束这令人窒息的阅读。就在他的指尖即将触碰到书页边缘时，一张折叠得方方正正的、薄如蝉翼的纸片，从笔记的封底夹层里滑落出来，飘落在桌面上。
他愣了一下，小心翼翼地拈起那张纸片。比他想象的要坚韧一些，不是普通的纸张，更像是一种植物纤维压制而成的薄片。展开，里面不是文字，而是一张黑
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