焰在黑暗中陡然升起，驱散了一小片黑暗，也将他自己的脸映照在光滑的灯罩上，显得扭曲而陌生。火焰微微跳动，他的影子在墙壁上随之摇晃，像一只随时准备扑食的巨兽。他将火焰凑近灯芯，点燃。一簇稳定的、豆大的火苗亮了起来，散发出温暖的黄光和煤油燃烧时特有的气味。这小小的光源，像是一个脆弱的结界，暂时挡住了黑暗的侵袭。
有了光，屋内的陈设清晰了一些。这间村塾不大，大约三十平米见方。正面是空荡荡的神龛，两侧是排列整齐的简陋桌椅，大多缺胳膊少腿。墙壁上糊着发黄的旧报纸，边角卷曲剥落，露出底下灰黑色的泥墙。空气中悬浮着细小的粉尘，在灯光下像一群惊慌失措的飞虫。他注意到，在神龛的左侧，堆放着一些杂物：几捆干稻草，一个缺了口的陶瓮，还有几卷同样用油布包裹的、看起来颇有年头的卷轴。那卷轴的样式，竟与他从烽火台带回来的笔记有几分相似。
一个大胆的念头冒了出来：也许这村塾里，还藏着更多关于“地脉”和“填壑”的记载。这个念头像一剂强心针，暂时压下了恐惧。学者对知识的渴望，有时确实能战胜对未知的畏惧。他提起煤油灯，小心翼翼地走向那堆杂物。灯光所及之处，阴影纷纷退避，但又在他身后聚拢，仿佛在嘲笑他这微不足道的反抗。
他蹲下身，拿起一卷较小的油布卷。入手沉重，布面粗糙，散发着和烽火台笔记一样的、混合着霉味和土腥的气息。他正准备解开，目光却被陶瓮吸引。那陶瓮半埋在稻草里，口部用一块破旧的木板盖着。木板边缘，露出一点暗红色的、类似朱砂的物质。他犹豫了一下，还是伸出手，轻轻挪开了木板。
瓮里没有水，也没有谷物。底部铺着一层厚厚的、灰白色的粉末——和他看到的孩子们在游戏中撒的那种灰烬一模一样。而在灰烬中央，赫然立着一截东西。
袁茂峰的呼吸骤然停止。
那是一截指骨。
惨白，细长，关节处光滑圆润，显然是经过特殊处理的。骨节末端有一个细小的穿孔，似乎曾经穿着什么。它静静地立在灰烬中，像一株从坟墓里长出的、惨白的植物。一股寒意从尾椎骨直冲后颈，他几乎要叫出声来。但他死死捂住嘴，强迫自己去看。作为一名研究者，他必须克服这种生理性的厌恶。他见过博物馆里的骨骼标本，但那是没有生命的陈列品。而眼前这截指骨，却仿佛带着某种残留的“意念”，在昏黄的灯光下，隐隐散发出一种不祥的气息。
这就是“骨灯”的材料吗？这就是所谓的“
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