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他抬起头，目光扫过这个狭小的、被历史遗弃的空间。墙角的阴影似乎比刚才更浓重了，砖缝里的“石髓”苔藓，在光线下微微颤动，仿佛有无数微小的嘴，正在无声地咀嚼着什么。风声依旧，但那虎啸般的呼啸里，他清晰地分辨出一种……韵律，一种类似于心跳的、缓慢而沉重的搏动。
他低头看着自己的手。指尖还残留着泥土的触感和那股铁锈般的味道。他忽然想起笔记里提到的“骨灯”。用指骨制成的灯……点亮后，能为地脉引路……
一个荒诞而可怕的念头不受控制地冒了出来：那清代的学者，是不是也在某个类似的时刻，感受到了指尖泥土的“生长”，然后，他的某根指骨，就成了那盏灯的一部分？
袁茂峰打了个寒颤，不是因为寒冷，而是源于一种被无形之物悄然侵蚀的恐惧。他迅速将笔记和标本重新用油布包好，塞进帆布包。他需要离开这里，立刻，马上。这烽火台不再是什么感悟山河壮阔的所在，而是一个坟墓，一个等待着新的祭品填入的……“壑”。
他站起身，动作因为仓促而显得笨拙，撞到了旁边的墙垛，簌簌落下几片碎屑。他几乎是踉跄着冲向那个缺口，一头扎进外面的风雪中。
风雪更大了，像无数冰冷的鞭子抽打着脸颊。他深一脚浅一脚地向山下走去，肺部像风箱一样嘶鸣。他不敢回头，却能清晰地感觉到，那烽火台的黑洞口，正如同一只苏醒的眼睛，死死地盯着他的背影。而他的指尖，那被泥土沾染过的指尖，似乎还在隐隐发烫，提醒着他，某种契约，已经在那砖洞的窒息感中，悄然达成了。
他摸了摸帆布包里那卷油布包裹的笔记，触手冰凉坚硬，却仿佛有千斤重。他知道，从翻开那第一页起，他就不再是那个只想着在学术殿堂里播种“美”的袁茂峰了。某种沉睡的东西，被他的触摸、被他的气息、被他那知识分子的傲慢与好奇，惊醒了。而他的誓言，他心中那颗要让“美的种子长遍山河”的种子，或许，正是这怪物苏醒后，最渴望吞噬的第一口食粮。
山风呜咽，卷着雪沫，灌满了他敞开的衣领。袁茂峰缩了缩脖子，却感到一股从骨髓深处渗出的寒意，远比这燕山的风雪，更加刺骨，更加漫长。他下意识地握紧了拳头，指甲再次陷入掌心，那点泥土的幻痛，如同一个无法摆脱的烙印，刻在了他的命运里。前路隐没在风雪中，而他的身影，正一步步，走向那早已为他敞开的、通往黄泉的裂隙。
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