峭的台阶，向下走去。脚步声在空寂的烽火台里回荡，一下，又一下，像钟摆，丈量着他与刚才那个站在风口、慷慨陈词的自己之间的距离。每一步踏下，鞋底与砖石接触的那一刻，他都感觉到底下不是夯实的土，而是某种更有弹性、更绵软的东西，仿佛这城墙并非建在山脊上，而是漂浮在一片巨大的、温热的沼泽之上。
走到城墙根，他停住脚步，回头仰望。刚才他站立的垛口，此刻已空无一人，只有风还在那里盘旋，卷起几缕残雪，像一场无人观看的默剧。他忽然想起临行前，一位研究民俗的老先生曾意味深长地对他说：“燕山多怪谈，非鬼非妖，是山精，是地魄。你若去，切记，莫要高声语，恐惊地下人。”
当时他只当是老人家的迷信，一笑置之。可现在，那句话却像一根冰冷的针，精准地刺入他此刻松弛的神经。他下意识地屏住呼吸，侧耳倾听。风声依旧，但在风声的间隙，他似乎真的捕捉到了一丝异样。那不是脚步声，也不是虫鸣，而是一种极细微的、几乎无法察觉的……咀嚼声？或者是某种更庞大的生物，在缓慢地、耐心地，消化着什么。
他摇了摇头，试图驱散这荒诞的联想。一定是太累了，加上高原反应和强烈的心理暗示。他调整呼吸，强迫自己将注意力集中在眼前的道路上。一条蜿蜒的、被驴车碾压得深浅不一的车辙印，从城墙脚下延伸出去，通向远处山坳里那片灰扑扑的屋顶——石匣村。那是他此行的目的地，一个在地图上几乎找不到名字的村落，据说是某种古老艺术的留存地。
他迈步向前。每走一步，都能感觉到裤腿上沾染的尘土在簌簌掉落。那些来自城墙的、带着陈年土腥味的微粒，似乎带着某种粘性，牢牢地吸附在他的衣料上。他甚至能感觉到，它们正在渗入纤维，成为他的一部分。这种感觉让他不适，却又无法摆脱，如同一种无声的标记。
天空越发阴沉了，那铅灰色的云层压得更低，仿佛随时都会坍塌下来，将整个世界掩埋。远处的山峦线条模糊，如同水墨在宣纸上晕开，失去了棱角，也失去了真实感。唯有脚下这条车辙印，清晰，固执，像一道丑陋的伤疤，划破了这片混沌的灰白。
袁茂峰走着，身影在苍茫的背景中越来越小。他不知道，在他身后，那空无一人的烽火台垛口边，一丛灰绿色的苔藓，正以肉眼可见的速度，悄然蔓延了一分。而在那苔藓之下，砖缝深处，一粒看不见的“种子”，刚刚完成了它第一次无声的搏动。
风更大了，卷起地上的残雪，在空中飞舞，像无数迷
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